Del arte poética

Su música es símbolo, un puro sueño de la muerte
(revela nuestra cara)

Lucha de tiempo y agua, porque convierte
lo inconstante en poema.
-tan íntimo que no lo nombro-

Muy poco prosigue en mi carne
(la vigilia es sueño)
fondo de un espejo
a veces es otro el cristal
las murallas
-mirar, sentir, temer mis propios años-
una tregua pobre y eterna.

Su música, mis hábitos
(que son los mismos y son otros)




© Carolina, Cecilia, Irma, Erica, Remedios
13 de enero 2010

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