A las 5 de la tarde en punto los martes ,sonaba el timbre. Mi madre siempre impecable a esa hora del día salía a recibirlo. Con un saludo formal penetraba en el pequeño departamento . Su enorme figura daba la sensación que ocupaba más espacio del debido. Era un hombre de mediana edad, tal vez 50 años , muy alto , erguido, como orgulloso de su planta; cara redonda , frente lustrosa que se prolongaba visiblemente hacia la nuca. Vestía siempre de traje oscuro que ocultaba con decoro algunos kilos de más localizados en su abdomen. Un infaltable portafolios negro completaba su atuendo.
Después de darme solemnemente la mano acompañado de una leve inclinación de cabeza se sentaba en la silla que ya lo esperaba junto al taburete del piano , lugar reservado para mí una alumna en aquel entonces de 13 años que lo miraba con el respeto de aquellos tiempos. Mi madre abandonaba el lugar, la clase comenzaba , tocaba lo practicado durante la semana mientras oía su voz marcando indicaciones , cada tanto algún comentario de aliento , muchas veces correcciones
- A ver, déjeme ……( cambio de asientos) el do cuando lleva el punto stacatto … marque los silencios son muy importantes! La melodía con la derecha tiene que oírse más que la izquierda que solo acompaña…a-com-pa-ña.
Sonaba magnífico. Me llamaban siempre la atención sus manos grandes, sus
dedos voluminosos que nada tenían que ver con los que uno le asignaba a un pianista , sin embargo se deslizaban impecables sobre el teclado. Pensar que una de esas manos fue la culpable.
- Desea tomar un café Profesor???
Terminada la clase y el café se retiraba hasta la semana próxima.
- Mi re re mi re do re fa mi re……..! lento! Expresivo….ponga sentimiento! Chopin es romántico …¿usted no es romántica? ( lo decía con voz melosa mientras acercaba demasiado su rostro al mío y apoyaba su enorme mano en mi rodilla que temblaba de rechazo en su desnudez, sacá la mano por favor!!! , la sentía pegajosa, indecente , invadiendo mi piel )
Quince años cándidos de pollera tableada, medias tres cuartos de colegiala, una madre ingenua, la intimidad de alumno – profesor.
- ¿Leyó la vida de algún compositor? ( el también decía que lo era) muchos han sentido algo especial por sus discípulos.
Lo miré sorprendida interpretando la indirecta , esquivé la respuesta, su presencia ya me repugnaba , me resultaba intolerable, una mezcla de desencanto, incomprensión y furia me apuraban hacia un final.
Una noche después de la cena, momento de sobremesa, intenté explicar lo que me ocurría de la mejor manera posible. Mi padre entendió más rápido de lo que mis escasos años y mi experiencia esperaban.
Al mes siguiente vino la Srta. Lucía.
® Erica Schworer
04/05/09
© Birlibirloque
Después de darme solemnemente la mano acompañado de una leve inclinación de cabeza se sentaba en la silla que ya lo esperaba junto al taburete del piano , lugar reservado para mí una alumna en aquel entonces de 13 años que lo miraba con el respeto de aquellos tiempos. Mi madre abandonaba el lugar, la clase comenzaba , tocaba lo practicado durante la semana mientras oía su voz marcando indicaciones , cada tanto algún comentario de aliento , muchas veces correcciones
- A ver, déjeme ……( cambio de asientos) el do cuando lleva el punto stacatto … marque los silencios son muy importantes! La melodía con la derecha tiene que oírse más que la izquierda que solo acompaña…a-com-pa-ña.
Sonaba magnífico. Me llamaban siempre la atención sus manos grandes, sus
dedos voluminosos que nada tenían que ver con los que uno le asignaba a un pianista , sin embargo se deslizaban impecables sobre el teclado. Pensar que una de esas manos fue la culpable.
- Desea tomar un café Profesor???
Terminada la clase y el café se retiraba hasta la semana próxima.
- Mi re re mi re do re fa mi re……..! lento! Expresivo….ponga sentimiento! Chopin es romántico …¿usted no es romántica? ( lo decía con voz melosa mientras acercaba demasiado su rostro al mío y apoyaba su enorme mano en mi rodilla que temblaba de rechazo en su desnudez, sacá la mano por favor!!! , la sentía pegajosa, indecente , invadiendo mi piel )
Quince años cándidos de pollera tableada, medias tres cuartos de colegiala, una madre ingenua, la intimidad de alumno – profesor.
- ¿Leyó la vida de algún compositor? ( el también decía que lo era) muchos han sentido algo especial por sus discípulos.
Lo miré sorprendida interpretando la indirecta , esquivé la respuesta, su presencia ya me repugnaba , me resultaba intolerable, una mezcla de desencanto, incomprensión y furia me apuraban hacia un final.
Una noche después de la cena, momento de sobremesa, intenté explicar lo que me ocurría de la mejor manera posible. Mi padre entendió más rápido de lo que mis escasos años y mi experiencia esperaban.
Al mes siguiente vino la Srta. Lucía.
® Erica Schworer
04/05/09
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