Hombre que mira

Ella abre la puerta del edificio
donde vive.
Sale a la calle, y
lo ve pasar rápidamente.
Siente una extraña inquietud.
Hacía meses que no lo encontraba.
Se cruzaban a menudo, vivían cerca,
en el mismo barrio.
Se lo ve todavía joven, aunque tiene el pelo blanco.
Usa ropa colorida y va siempre solo.
No hay signos de interés en él,
más que una mirada insistente,
que ella devuelve
con ambigua indiferencia.
Mientras camina por la vereda,
cae

en la cuenta
que
cons tan te men te
fantasea con ese hombre.
Quizás es sólo un juego,
o una esperanza
para atravesar sus horas de soledad,
... pesan tanto…

Camina hacia la esquina, distraída,
al cruzar

casi la atropella un automóvil.
Grita,
corre
se refugia en un portal.
Siente al corazón latir locamente,
apoya la espalda en una pared,
trata estar calma,
se encamina al kiosco.
Pide el diario, mientras espera el vuelto
percibe,
adivina,
que él está detrás suyo.
Toma el periódico sin volverse.

Mastica ese amor disparatado,
recién nacido,
camina hacia un viejo plátano,
escupe sangre.

Lo entierra.


© Lidia A. González
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