Tres árboles ...

Tres árboles cubrían la casa pequeña
como el sueño de la luna
que miraba la brisa,
que hamacaba la cuna
Mujeres,
con ojos que son negros carbones,
el papel incoloro,
los rastrojos quemados.
Tejen, polvo del camino,
no tornará la primavera de tu vida,
se esconde en las barrancas.
Una fuente turbia, con quietos remansos,
el cielo es de ceniza, los árboles son blancos.
Manta, sin ramaje
el remanso dormido en el atardecer,
tendrás por verdes canas las ortigas,
que un día llevará con tristeza la corriente,
serás nidal de ranas y de hormigas,
llevarán, el sonido en un gris rojizo,
la esquila del rebaño,
la noria materna acabará el rosario.
A la orilla,
el verde de la fronda no será la mágica risa,
ni verás la sementera florecida del monte arrugado,
ni el bastón de un lucero,
has caído en el espejo,
te vi descender,
la corriente te acurrucó en el río.


© María Elsa Bravo

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