Birlibirloque

Saludo birlibirloquero

2011-12-14T23:24:00.006-03:00

Faltan pocos días para finalizar el año,
hemos transcurrido por muchas situaciones
algunas, felices,
otras, no tanto.
De todas hemos aprendido
a disfrutar cada instante
a abrazarnos siempre con alegría
a reír con ganas de hacer reír
a cantar o hacer que cantamos
a ser Birlibirloqueras. Siempre.
Y estamos pendientes de nuestro hijo/libro
Ser madres del mismo niño
es complejo, bien complejo.
¡¡Lo logramos!!

AUN NO ESTÁ TODO DICHO

¡¡¡Feliz 2012 para todos!!!

Birlibirloque

A veces

2011-12-14T22:23:00.005-03:00

“Porque a veces me llamo y no estoy”
A.J.Castelpoggi

Dónde estoy me pregunto a veces,
sumergida en mi pequeño mundo
escondida tal vez
en el grano de arena que arrastra el viento
y cae, cae … ¿dónde?

hoy
se posa en lento vaivén sobre la calle donde nací
queda algo mío en ella?
tal vez
una leve estela de la inocencia de niña
o el derrotero invisible
de mis pasos
o los acelerados latidos de los primeros
amores.
Habla de tiempos pasados
donde el tiempo no existía
trae voces,
imágenes
de seres que ya no están
brotan recuerdos sobre la vereda
y
en los filos de las esquinas.
Allí puedo llamarme,
me encuentro
en los rincones de mi ciudad
esta amada Buenos Aires
que despierta con su aliento húmedo
brilla en su inmensidad debajo de un sol espléndido
mirando con ojos asombrados el gran río.
y que siempre
llevo a todas partes porque es toda mía.

© Erica Schwörer
® Birlibirloque

El gato montés

2011-12-14T22:21:00.005-03:00

Al cruzar el patio, volví a ver la jaula con el gato montés. Un cazador se lo había traído de regalo a mi padre, en la creencia de que podía ser domesticado.
Se paseaba furioso por el reducido espacio que apenas le permitía moverse. Sus miradas parecían descargas eléctricas y sus maullidos helaban la sangre.
Sentí un enojo muy grande hacia mi padre por el hecho de haber aceptado ese pobre animal. Durante la cena lo observaba con mirada torva imaginando su triste final, sin comprender cómo se podía ser tan cruel con un animal tan bello.
Al día siguiente como si una garra moteada de amarillo me atrajese hacia la jaula, me dirigí hacia el fondo y advertí que la puerta estaba amarrada con una tira de tiento. El gato gruñía furioso, me alejé impotente con el corazón oprimido.
Por la noche luego de comprobar que todos dormían, abandoné de puntillas el dormitorio. Recorrí con sigilo la galería, abrí lentamente la puerta de la cocina, esquivé la mesa y una silla, estiré el brazo buscando a tientas sobre el techo del aparador y con la punta de los dedos alcancé el mango del cuchillo que guardaban fuera de nuestro alcance. Lo saqué de la vaina y la hoja brilló a la luz de la luna. Crucé descalza el patio y me agaché junto a la jaula, el gato comenzó a gruñir, esquivando zarpazos logré tras varios intentos contar la lonja que aseguraba la puerta, no me atreví a correr el pasador temiendo sus filosas garras, entré a la quinta y traté de abrir con la punta del escardillo. el gato siseaba, yo trataba de calmarlo chistándole, sus maullidos me erizaban la piel. Al fin ensarté una de las puntas del pasador y comencé a tirar. La puerta fue cediendo poco a poco, apenas bastaron unos centímetros para que el felino estirando el cuerpo saliese de la jaula. Lo vi, en la claridad de la noche, quedarse un instante indeciso, batió enérgicamente la cola y con un salto prodigioso se perdió tras las achiras.
Salí de la quinta, tiré el tiento a través del tapial y guardé el cuchillo en su lugar, entré al dormitorio, me sacudí la tierra de los pies y una vez acostada suspiré feliz.
Al otro día al despertarme oí un alboroto en el fondo, la indignación era general, nadie se podía explicar cómo había escapado, el gato en su huída se metió en el gallinero y degolló a más de una gallina y también al gallo catalán que mi padre había comprado la semana anterior.
Sin decir una palabra fui hasta el columpio y me puse a mordisquear un durazno verde mientras giraba y giraba arrollando y desenrollando la cadena de la hamaca.
Mi madre cruzó en silencio frente a mí y al mirarme sus ojos sonreían.

© Myrta Zweifel
® Birlibirloque

Miradas

2011-12-14T22:17:00.005-03:00

Yo, un simple bote
de alquiler tuve la desgracia de ser el corazón de esta muerte.
Fue un día como cualquiera de esos de la semana.
El hombre, de mediana edad con pelo canoso y mirada triste entra en la guardería de San Fernando. No entiendo porqué me elije a mí, un bote de madera envejecido y pasado de moda.
Recuerdo su pantalón gris claro y su camiseta de marino.
Esa mañana un sol intenso ilumina un puro cielo celeste donde algunas nubes navegan a la deriva.
Comenzamos el viaje hacia el río adentro. Pasamos por canales umbrosos que espejaban la fronda siempre misteriosa de las islas.
En el río casi no hay embarcaciones. La lancha de pasajeros ya ha pasado y la de Prefectura está lejos. Avanzamos suavemente por el agua, que acaricia la madera despintada de mis costados, hasta que la costa comienza a verse silvestre, deshabitada. Remaba muy bien el hombre, debía tener experiencia. Luego detiene la marcha y levanta mis remos. Enciende un cigarrillo con mano calma y después de varias bocanadas, zas, se tira por la borda.
Se hundió velozmente. Yo me quedé sólo y desconcertado.
En tantos años de bogar por el río nunca me había sucedido algo así. Yo había escuchado algunas historias de boca de otros botes, pero casi siempre habían sido accidentes. Pero no esto.
Me quedé solo y a la deriva. A merced del movimiento del agua.
Después de muchas horas llegó la Prefectura y me arrastraron con ellos. Y me ataron a su muelle. Y aquí estoy, sin poder contarle a nadie lo ocurrido.
Sí, estoy muerto.
Y en esa región sin nombre.
Pero quiero aclarar porqué me suicidé, me quité la vida o puse fin a mis días. Como les parezca mejor.
Era lo único que se podía hacer. Estaba acabado.
Muchos dirán que estuve loco, pero sé bien que esa era mi única salida. Me encontraba desesperadamente solo. Olga se había ido con ese tipo que desde un comienzo no me cayó bien. Y para completarla, sin trabajo. Y sin plata.
Así que comencé a pensar en cómo lo llevaría a cabo.
Y el día llegó, lo sentí en mi piel.
Alquilé un bote viejo, así no lo echarían de menos muy rápido o no se darían cuenta de que faltaba.
Remé un largo rato por el río. Era una hermosa mañana. Quizá no era un buen día para morir. Remar fue mi último y feliz momento.
Cuando llegué a esa zona desolada, donde el delta se vuelve salvaje, me detuve y metí los remos adentro.
El bote me acunaba mansamente. Me fumé un pucho, y cuando me dije ¡ahora! Salté hacia el agua. Y me ahogué, a pesar del esfuerzo que hice para salir a flote. Lo había previsto, allí la corriente es muy fuerte, difícil y me arrastró.
Listo.
Ya está hecho.
Me queda una duda ¿alguien recogerá el bote?
Esa mañana
Gastón se levantó con la certeza de que ese era el día indicado para su suicidio. Le gustaban los días de sol. Y ese era especialmente soleado.
Durante muchos días había pensado y calculado todos los detalles para llevar a cabo esta tarea. Había analizado, según él, todas las posibilidades y había llegado a la conclusión de que esa era su única salida, y lo haría en el río.
El episodio que desencadenaba tal empresa fue que, después de muchos años de un matrimonio que él suponía feliz, una mañana Olga, su mujer se fue, con un gerente nuevo de la empresa donde trabajaba, diciéndole que todo había terminado. Que el amor se había acabado. Rauda, había cerrado la puerta con cierta violencia.
Y Gastón se quedó mirando esa puerta durante días.
Cuando pudo volver en sí, una profunda tristeza lo había invadido. Con abatimiento trató de llenar sus días trabajando hasta caer rendido. Duró poco. La depresión comenzaba a invadirlo y la bebida lo acompañaba. Primero unas copas al volver, luego otras para animarse a salir. Y se fue transformando en un bebedor consumado.
Lo echaron de su trabajo. Y la depresión aumentó. Ahora no se afeitaba, casi no salía y cada vez estaba más flaco.
Y quiso terminar de una vez con todo.
Como dije, esa mañana se levantó temprano. Se afeitó cuidadosamente, se puso el pantalón gris que le había regalado Olga en su último cumpleaños, su remera de marino y se encaminó sin dudarlo hacia San Fernando. Alquilaría un bote en la guardería de Don Esteban, y se adentraría en el río. Lo demás llegaría solo, pensaba.
Fue más fácil de lo sospechado.
Encontró un viejo bote que le serviría a la perfección y lo alquiló. Se dirigiría hacia el norte, hacia la zona donde el río se vuelve ancho y desolado.
Pasó la lancha de pasajeros. La de Prefectura estaba muy lejos.
Remaba con amor y el bote se deslizaba a la perfección. Como viejos conocidos. Viéndolo de lejos nada hacía preveer los negros pensamientos de su corazón. Cuando llegaron adonde le pareció el lugar indicado, dejó de remar. Tenía la mirada perdida, lejana y sobre todo muy triste.
Pero también determinada.
Lentamente metió los remos en el bote. Se fumó un cigarrillo y luego, acompañado por su oscuro propósito, saltó al agua y se hundió para siempre. El bote quedó a la deriva.
Horas después Prefectura descubrió la embarcación vacía y se la llevaron a sus muelles.
Una lancha había comenzado el rastrillaje.
Apareció en la guardería
un día cualquiera a alquilar un bote.
Era un hombre de mediana edad, bien afeitado. Llevaba un pantalón gris y una remera de marino. La mirada era determinada pero tenía un fondo de tristeza.
Caminaba seguro de sí mismo.
Cuando comenzó su viaje, la mañana estaba en un apogeo de luz y de sol.
Se alejó con el bote rumbo al norte.
A medida que avanzaba, el río se iba ensanchando y la costa variaba. Iba dando paso a lo deshabitado, a la casi selva. Siguió así un tiempo.
Luego se detuvo.
Metió los remos adentro del bote y pensativo fumó un cigarrillo.
Inesperadamente, se tiró al agua y se hundió.
Y allí quedó el bote, vacío, flotando como si nada hubiese sucedido.
Hasta las aguas se aquietaron.
Tiempo después pasó la prefectura y se llevaron el bote.
Pero volvieron y comenzaron a rastrillar el río desde allí, provocando una alteración inusual.

© Carolina Menapace
noviembre 2011
® Birlibirloque

La polilla

2011-12-14T22:12:00.009-03:00

Una polilla se posó en mi lápiz,
algo me quiere decir,
palpo su corazón.
El lápiz se deja llevar por su aleteo constante.
Intenta dibujar sobre el terso papel
unas letras muy prolijas,
como no sabe hablar,
deja que el lápiz explique

lo que ella no sabe decir.

Es un poema de amor.

Los amantes se escondían

(era imposible su amor)
ella una pobre campesina,

él un príncipe real.
Fue histórico, ¿por qué ocultarlo?

En la Tierra De Miranda, un lugar encantador
bañado por claros ríos, con flores en los caminos.
Fue allá por el novecientos
-la primavera latía en sus jóvenes corazones-
La tierra sofocada por un sol resplandeciente.
Pasó el príncipe de Gales por el lar de aquella moza
de inmediato fue cautivo de su cálida mirada
dulzura en todos sus gestos, el andar acompasado
(la figura contorneada)
El amor era sincero, pero pronto fue prohibido.

Los días fueron pasando, se veían a escondidas
los trigales, testigos de su pasión.
Ella tendría marido en pocas semanas más.
A él lo esperaba una dama, elegida por sus padres
para contraer enlace, contra su voluntad.

(Esta historia de amor,

vivió lo que dura un sueño
pero quedó un recuerdo
un niño

igualito a su padre)

Fue así,
la polilla,
me contó
la historia de aquel amor
en la Tierra de Miranda.

© Remedios Pernas
® Birlibirloque

La hora improbable

2011-12-14T22:09:00.006-03:00

La duermevela
le congela
un grito
en la garganta.

Es la hora
improbable.
Voces extrañas
murmuran
intentando develar el secreto.

Y la ansiosa espera,
en la oscuridad
incierta,
desnuda la bruma
que estaba allí,
como alusión,
aguardando
el brote del ciruelo.

Fuego

2011-12-14T22:05:00.007-03:00

Es imposible recordar todo.

Fuego
es lo que necesito para calentarme,
en esta tarde nostalgiosa.
No se ve
ni el suspiro,
tal es el estado del tiempo.
En este invierno que se asoma
oscuro,
triste sin adornos,
ni los pájaros se animan a volar.
Me animé
por la mañana a visitar el río.
Mi asombro
fue que los pájaros silenciosos acometían,
cada uno a picotear
quien sabe qué
alimentos.

Cruzar la puerta

2011-12-14T22:02:00.005-03:00

Me propones cruzar la puerta, no siento tu mano tibia en la mía.

Hace tiempo que ya no estás. Y sin embargo insistes, cruza la puerta, dices.

Y lo vuelves a decir.
Oigo tu voz una y otra vez.
Te veo sentado frente a la ventana, aunque no estés, parece que estuvieras.
Aún el perfume del tabaco acompaña tu sillón.
La puerta cerrada es una frontera, tablas y bronces lucen su porfiado destino.

El mío frente a ella, y frente a ti. Que no estás, pero insistes en seguir entre las paredes grises.
Tengo la llave. Lo sabes. Me conoces.
Después de ti, cariño, susurras cerca. Y me rebelo y exploto y le doy un golpe a la puerta.

Golpea detrás de mí empujando el aire que me empuja. Y soy libre.
Detrás de esta puerta, estás, con la mirada fija, como cuando tomaste el café que te serví.
El último.

© Cecilia Ortiz
® Birlibirloque

Día del amigo

2011-07-20T20:20:00.004-03:00

Para nuestros visitantes ocho abrazos birlibirloqueros
y parte de una canción.

Un barco frágil de papel,
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel,
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel:
Un corazón.

(Alberto Cortéz)

Gracias por entrar en nuestra casa y hasta pronto.
¿Les molestaría mucho dejar algún comentario?
Sabemos que nos visitan desde diferentes lugares del mundo y nos gustaría saber algo más de ustedes.

Les contamos que estamos atrasadas en actualizar el blog, porque tenemos entre manos un proyecto. Publicar nuestro primer libro.

Ocho besos birlibirloqueros

Birlibirloque

Mañana

2011-04-05T22:36:00.012-03:00

Mi familia insiste en que use los anteojos, el oculista, también, yo me resistía. Hoy tomé la decisión. Regresaba de trabajar, a las seis de la tarde. En la estación tomé un taxi. Con el otoño se van acortando los días , caminar las ocho cuadras hasta casa, como lo hago en verano, ya no me gusta. Distraída, miraba las casas, las siluetas en las ventanas. Recordé que no había repasado la pintura de los labios y con el lápiz nuevo les di forma otra vez. No me animé a pedirle al conductor que encendiera la luz, con el espejo de la polvera y las luces de las esquinas me arreglé bien. Los labios quedaron perfectos, mi boca se tornó atrayente; me vi extraña. El auto se detuvo, el chofer sonrió y dijo con voz de telenovela antigua: Cuando me necesite llame a la parada, mi número es el nueve. Pagué rápido, incómoda. En la penumbra de la vereda me repuse de la tensión. En casa estaban los alumnos de mi hermana, hice un repaso al peinado. No pude entrar, la llave estaba puesta. Se abrió la puerta y la luz me dio en la cara, entré sonriente. Iba hacia la cocina cuando mi hermana me detuvo: ¿Qué hiciste? Me vi en el espejo, no supe qué decir. Parecía la azafata del tren fantasma. Mis labios estaban pintados con el delineador negro de los ojos. Me puse roja de vergüenza, entré al baño. Fregué la boca con jabón recordando la infancia. Los retos de mamá cuando me descubría. Con la piel tirante, descolorida parecía aquella chica asustada. Reí. Cuando todo estuvo en silencio y los alumnos de mi hermana se habían ido, fui a buscar los anteojos a mi cuarto; delante del espejo , con las luces encendidas, pinté mis labios. Desde la cocina llamaron. Antes que preguntaran dije: Los lentes están sobre la mesa de luz. Mañana los uso.

© Cecilia Ortiz
® Birlibirloque

El tiempo circular

2011-04-05T22:33:00.008-03:00

Mamá lloró desconsoladamente, y como la vi tan abatida y sufriente, le dije unas palabras que creí mágicas, algo así como: ¿Cuántos años tenía Aída? ¿Más de 80?, ¿Cuántos años más querías que viviera? Me parecieron lógicas, obvias y esperé que al instante parara el llanto y cortara la pena, pero no fue así. Mi madre siguió llorando amargamente la muerte de su hermana.

Aída vive un mundo de texturas. Sabe del poplin, sarga, seda, pana, terciopelo, liencillo, gasa. El algodón, la muselina.
Se asoció a un maniquí acéfalo y mudo que la acompañó hasta la muerte con total lealtad, en la aventura de dar forma a los caprichosos deseos de las clientas, y se mantuvo con gran dignidad de pie, en una eterna y femenina silueta soportando con elegancia el accionar de alfileres y la tijera sastre que divorciaba para siempre el sueño del hábito de una manera sabia y drástica.
Este es el mundo de Aída. En un rincón un enorme espejo, en la otra esquina un mueble atiborrado de revistas y figurines, sobre la mesa se apilan texturas conteniendo tonos, colores. Cajas de botones, pequeños, medianos, grandes, gigantes; de metal o madera, broches, festones, puntillas. Están ahí, a la espera, Aída con seriedad y concentración los mira como quien pasa revista a las tropas, y entonces elige para cerrar, ornar, combinar la tarea.
Aída, manos finas, largas, dedos flacos, cuando toca el cuerpo de sus clientas, las va midiendo en un acto reflejo, recorre la espalda, cierra las manos en el talle, abre sus dedos. De esta manera todo es de una o dos palmas, de tres o cuatro dedos.
Cincuenta años le dio a la máquina. La columna doblada en la tarea, la vista concentrada en la obra a terminar, el oído en el radioteatro, el informativo, la quiniela, los tangos.
Con la misma sonrisa encara un corpiño, una sábana, un traje de baño, un vestido de novia.
El paso del tiempo lo mide con la moda, pero el tiempo de la moda es cíclico, por eso siguió dándole a la maquina.
Pasa sus días entre sulfilado, hilván, dobladillo, los festones, frunces, volados, pespuntes, y las exigencias femeninas de realzar, ajustar, disimular, cubrir, o mostrar, agrandar o estilizar, rejuvenecer.
Aída sigue trazando en tiza a pedido, vistiendo al maniquí, clavando alfileres, creando, dándole a la máquina.
Aída es tímida, porque su arrojo y agallas están a disposición del acto creativo de vestir cuerpos, aparte de eso tiene dificultad para relacionarse con la gente. Es como infantil.
Su voz se escucha apenas, en raras ocasiones para decir poco, y siempre algo amable.
No tiene palabras, ella piensa en colores, en rayas y lunares, en seda y arpillera y demuestra su amor vistiéndote, a mi me hizo muchos vestidos y faldas, blusas y camisones. Es su manera de abrazarme.
Ella no se enoja, simplemente aprieta el pie de la máquina de coser y en esos momentos, la máquina anda más rápido, el vestido llega antes a su realización.
La muerte la sorprende cosiendo, porque no se percató que la vida le mandaba señales, una visión más pequeña, un andar menos ágil, una cabeza cubierta de canas. No supo interpretarlo, pensó que el tiempo circular, como la moda, ya mejoraría su visión, ya su agilidad, ya su color en el cabello.
El maniquí sigue erguido y a la espera de su socia. Hay silencio en el taller. Cientos de texturas y colores a la espera de formas y las lágrimas de mi madre siguen corriendo porque nada saben de obviedades o de razonamientos.

Así fue como Aída, dedos de elásticos, ojos de botones, pelo de bouclé, murió, silenciosa y tímidamente. Como vivió toda su vida.

© Irma Acuña

® Birlibirloque

Sin señales de vida

2011-04-05T22:30:00.006-03:00

No me miras, no escuchas
ni respondes.
No hay cambio ni trueque de palabras.
Ni mirar profundo.

Un camino yerto.
Es la senda que eliges
segura y conocida,
carente de hierba tierna
donde pisar.

Así transitas la vida
utilizando amigos ajenos,
que tristemente duran poco .

No amas ni puedes compartir
un pedacito de pan
un amanecer
la luna llena reflejándose en el mar.

Eres, ahora eres, toda la nada junta.

© Lidia A. González
® Birlibirloque

Disparador contaminado
por Raúl Gustavo Aguirre

La silla voladora 2

2011-04-05T22:24:00.017-03:00

Petrona parió en el rancho, la ayudó la mujer de un hachero. Cuando el hijo nació vio sobre su frente la pálida luz de una esperanza, lo envolvió en un lienzo muy suave que había sido una bolsa de harina y a la cual le había borrado las letras lavándola con agua y ceniza, cubrió de besos su cabeza amada, lo bendijo entre lágrimas y le mojó el pelo con agua del cántaro. Se levantó con cuidado del camastro y lo sacó al patio recién barrido. Iba a sentarse en un tronco que hacía las veces de banco cuando la vio, reluciente, recién hecha, con madera de palo santo y asiento de junto. Sonrió pensando en la amorosa acción de su marido al hacerle una silla. Tomó asiento dispuesta a amamantar al hijo, estaba tan cómoda que se removió en el asiento satisfecha, acarició la madera, dio las gracias a su marido por haber pensado en ella pero el le respondió asombrado que nunca la había visto. Será un regalo de los cumpas o del capataz, agregó. Pero nadie admitía haberla hecho. Solo tenían palabras de admiración al verla tan bien terminada. Ella recordó aquella silla que le había dado reposo en el camino y se asombró de su suerte. Esta se dejaba admirar en su nuevo aspecto. Con en correr de los días aprendió a sufrir y a gozar con las pequeñas alegrías cotidianas de los obrajeros, solo la entristecía el alarido del hachero cuando volteaba un gigante de la selva, porque ella también había sido un árbol. Petrona seguía con su vida, cocinaba locro guacho, hervía mandiocas y lavaba la ropa en un riacho cercano golpeándola con la paleta de madera. El niño crecía y dormía tranquilo en su cajón de madera que colgaba con tiras de tiento debajo del algarrobo. Ella cuidaba amorosamente a la silla, la sacaba de mañana al patio recién barrido, la ponía a cubierto de la lluvia y del rocío y la acercaba al fogón por las noches, pero a la silla las ansias de volar la estaban rondando y cuando el niño fue destetado comprendió que era el momento de partir. Se despidió en silencio de ellos y sin que la vieran se elevó por sobre el monte y voló libre hacia el norte buscando otro destino.

© Myrta Zweifel

® Birlibirloque

El color del verano

2011-04-05T22:19:00.010-03:00

Aún no había llegado pero ya lo percibía, una íntima sensación embargaba mi cuerpo. No podía definirlo, era como si cada poro de mi piel estuviera atento, como si cada bocanada de aire penetrara mas profundamente llevándome a un estado de embriaguez casi cercana a la felicidad.
Busqué un rincón con sol y tumbada en la reposera tomé un café para terminar de despejarme, cerré los ojos dejando que la energía de ambos hiciera efecto. Olor a café , caricia de sol , estímulo de la memoria.
Los vi venir desde la ventana de la cocina por el sendero que los llevaba hasta la casa. Caminaban lentamente con esa paz que siempre los acompañaba. Qué año era?
…...Hice cuentas, aproximaciones, Flor …. 9 , entonces Luis 8 y Ana….todavía no tenía 5 la ecuación dio 1979 .
Traían masitas??
Los chicos salían a su encuentro con las bicicletas .
¡!Mamá, mamá , los abuelos trajeron tortas del alemán ¡
! Pequeños estómagos hambrientos se sentaban alrededor de la mesa mientras la mirada complaciente de los abuelos veía como desaparecían las exquisiteces .
Las imágenes de aquel verano fluían amalgamadas de otros similares. Las extensas playas, el mar tan vibrante , podía verlo allí frente a mí, casi tocarlo.
Para mí con tomate! Yo con huevo duro ¡! Hay pepinos?
Caritas bronceadas ,ávidas bocas que desataba el mar . Una canasta enorme llena de víveres que llegaba con esfuerzo hasta la carpa después de una caminata que parecía eterna por la blanda y caliente arena. Veíamos el horizonte descalzos, respirábamos la naturaleza tan libre como ella, crecimos juntos bajo el mágico sol de aquellos días inolvidables que dejaba nuestro espíritu y nuestros cuerpos marcados con el color del verano .

© Erica Schwörer
® Birlibirloque

Errante

2011-04-05T22:01:00.013-03:00

Llegué a Bs. As Buscando las imágenes que tantas veces me describió mi tío. A lo lejos escucho un tango “caminito que el tiempo a borrado – que juntos un día nos viste pasar”

¿Cuántas veces lo habrá cantado?

¿Cuántas veces lo habrá caminado con su primer amor? después la vida los separó, él partió, primero a España, más tarde a Alemania Desde entonces perdí la presencia del tío José.

Camino las callecitas de Bs. As. , llego a la Av. de Mayo, me parece estar en Madrid, los teatros con compañías españolas, los viejos bares, atendidos por inmigrantes que vinieron a hacer la América o quizás corridos por la guerra, entro a uno, de sus paredes cuelgan cuadros amarillos de tiempo, reflejan clientes famosos, distintas compañías de zarzuela, menos vetusto Luis Aguilé, como siempre rodeado de chicas.

Me siento a tomar un café, detengo la mirada en un rincón del salón, sentada en una mesa, tomando un té, una dama, elegante, pensativa, indiferente a todo, está sola, escribe en una servilleta, mira por la ventana, ¿Qué espera?

El mozo me sirve un café, amablemente me pregunta: ¿es usted de la ciudad del oso y el madroño?

Si –le contesto.

Yo soy gallego ¿viene a conocer Bs. As?

-Si-.

-Estoy seguro le gustará.

Tomo el café y sin querer mi mirada se dirige a la mesa ocupada por la pensativa dama, sigue sola, toma la cartera, decidida se levanta y sale, en su recorrido deja caer un papel, lo levanto con la intención de dárselo, pero la dama tomo un taxi y se va. Indiscreto, leo la arrugada servilleta.

Hay una voz errante que cautiva mi presente

el recuerdo del amor vivido

el dolor de querer y no ser querido

En la orilla del río veo que todo lo feliz es ido

siento tu presencia inalcanzable

fuiste presente que cegó mi mente.

Acongojada, de todo mal sufrido

soy fiel amante al que has herido

te amé con juventud ilusionada

como pájaro hambriento y aterrado

vacío de ti me encuentro y quedo

El mozo me saluda: espero verlo seguido.

-Como no.

Todos los días voy a tomar el café al mismo bar y ahí está la dama, elegante, solitaria, sigue esperando.

-¿Qué tal señor?- me pregunta el mozo, y aprovecha para contarme algo de su vida, que vino en la pos guerra, que aquí formó su familia.

Salgo a la calle, todo me parece conocido. Llego a Corrientes, antes angosta, ahora ancha, la gente no camina corre, pasan a mi lado indiferentes, quiero atrapar todo en mi memoria, teatros, cines muy famosos, el Opera, anuncian el recital de Sandro, en los teatros figuran grades carteles con hermosas mujeres, es la inigualable Revista Porteña.

Mi regreso se aproxima. Tengo que despedir al mozo, antes de entrar, miro desde afuera, la mesa de la misteriosa dama, como siempre elegante, esta vez en su cara una sonrisa, mi asombro no puede ser mayor, es un hombre, alto, elegante, la alegría se refleja en sus rostros, los miro con detenimiento, sin atreverme a entrar.

¡ES EL TÍO JOSÉ¡

© Remedios Pernas

12 / 5 / 10

® Biribirloque

Tercamente llueve

2011-04-05T21:53:00.014-03:00

¿En qué cuaderno podría describir esta melancolía que me invade? Tentando a los fantasmas de la memoria se inicia el rito del pensamiento vuelto escritura.

Se agolpan las imágenes y el oído se vuelve más fino, para los sonidos de afuera y los de adentro. Algunos son melodiosos, otros perturbadores. Conviven separados sólo por una frágil cabeza, la mía.

Los de adentro tienen forma de palabras pero no siempre. Y en alguna región desértica resuenan los ecos siderales. Todo se tiñe de amarillo o de violeta, según.

Tengo los ojos cerrados y me siento como un viejo penitente, en camino a Santiago de Compostela, en otra edad, en otro momento del tiempo superpuesto. Las raíces gallegas floreciendo y las agudas voces sonando en esa atemporal zona del cerebro. Y entre esas voces, la de mi madre cantando por encima de las gaitas. Pequeñas memorias. Caminos de polvo recorridos con otros pies y otros ojos, sin embargo los míos.

Fugacidad de las estrellas.

Todos escribimos el mismo poema.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

De vez en cuando

2011-04-05T21:45:00.014-03:00

Este barco ha de seguir viajando

une a poetas y locos/locas

de vez en cuando, es posible ser feliz.

Las nubes lagrimean, el río está triste.

Las piedras alojan sus gemidos.

Valientes.

Otro invierno se irá como los vientos

... la vida continúa con su bella y amarga sonrisa..

© María Elsa Bravo

® Birlibirloque

Marosa

2011-01-06T14:06:00.002-03:00

Marosa es una mujer.
La mujer que vive, sueña y cuenta.
Nombra el sexo, se regodea en el placer
y lo transforma en poema…
No hay diques ni contenciones.
En la exuberancia de su naturaleza
el encuentro sexual eclosiona con un ciervo,
un hongo suave y lustroso,
el pico de un pájaro nocturno
o un árbol que la acosa…
Soles y lunas iluminan los senderos
a su soberana voluntad.
Mixtura de ancestros que suelen estar,
o evaporarse en el tiempo…
Mientras tanto, la araña va tejiendo crochet,
minuciosamente, ocultando la trama
y exhibiendo vida.
Cópula, concepción y parto
filtrados por su mirada de niña.
Un unicornio en su camino, el romance
y la boda.
El asta del macho convertida en pene,
explosión múltiple de encuentros
y más tarde el parto difícil,
por el asta del nonato….
Marosa cuenta y Marosa sabe que en el bosque
hay dos unicornios que ya no verá.

© Lidia A. González

® Birlibirloque

La silla voladora

2011-01-06T13:57:00.012-03:00

La mujer avanzaba a paso lento cargando una yunta de gallinas amarradas a la espalda. El peso del vientre le impedía ir más ligero y ese andar corto y medido le convenía por la distancia que debía recorrer. Si apuraba el paso el corazón le latía de prisa y la respiración se le volvía agitada.
A esa hora en que el sol caía en forma vertical y no corría la más leve brisa era necesario mantener el ritmo, cuando encuentre una sombra, se dijo, descansaré.
Las gallinas con el pico abierto ya no emitían ningún sonido y le pesaban en la espalda. El camino era de tierra y a su paso se levantaban pequeñas nubes de polvo, lo bordeaban espartillares secos, de tanto en tanto se alzaba un espinillo herido por los rayos de sol que lo atravesaban. Su mirada ansiosa escrutaba el horizonte y de pronto divisó a lo lejos la sombra que buscaba, a medida que se acercaba la veía crecer ante sus ojos, sabía que a causa de su vientre abultado le sería difícil sentarse en el suelo, pero pensó que tal vez hallaría un taco o una rama suelta donde reposar.
El árbol tenía un tronco alto y liso, las ramas se extendían en forma horizontal y daban una sombra espesa, una brisa suave hacía volar flores amarillas, miró a su alrededor y no halló dónde sentarse, paseó la vista decepcionada y justo detrás del árbol vio la silla, con una sonrisa la colocó bajo la sombra, depositó las gallinas en el suelo y se fue dejando caer con dificultad.
Por el tronco del árbol subían y bajaban cientos de hormigas negras, descendían cargadas de hojas y palitos, a veces al cruzarse perdían el equilibrio y caían al suelo en una lluvia espesa, volvían a alzar su carga y retomaban la marcha hacia el hormiguero. Se descalzó y con el pie borró el caminito. Están comiendo los brotes, pensó, y se revolvió satisfecha, acarició el asiento de la silla (que parecía haberse extendido para recibir su cuerpo deforme), le nacieron brazos, extendió un respaldo alto para que ella apoyara la cabeza cansada. La mujer se enjugó el rostro y aflojó el pañuelo para refrescar el cuello.
Un aire circular la envolvió y partículas de polen se depositaron en su pelo negro, destapó la botella que llevaba y tomó unos tragos, luego ahuecando la mano volcó agua en ella y les dio de beber a las gallinas que estiraron ansiosas el pescuezo.
Ya más descansada miró hacia arriba queriendo localizar el chistido de un ave, chips, chips, pero sólo vio el temblor de las hojas, entre las ramas cantaba un pájaro invisible al que ella, a pesar de ser una gran conocedora de los trinos, no pudo identificar. Era un silbido continuo, lleno de variaciones con un ritmo vivaz y melodioso. In capaz de sustraerse al encanto inclinó la cabeza y aguzó el oído, convencida de que nunca lo había escuchado. De pronto el pájaro calló y se oyó un batir de alas. Sonrió levemente y se puso a recorrer con un dedo las flores del tapizado de la silla. Admiró las formas de las patas que terminaban en una garra y pensó con extrañeza de qué forma habría llegado a ese lugar. Tal vez, dijo, se cayó de algún camión o la olvidaron después de hacer un descanso.
Se puso de pie dispuesta a seguir camino, le faltaba un buen trecho y esperaba llegar junto a su hombre antes de que cayera la noche. Su hijo nacería cerca de navidad y quería tenerlo en su rancho del obraje, se anudó el pañuelo y antes de ponerse los zapatos deformados, rehizo el camino de las hormigas con el dedo gordo del pie, se acomodó las gallinas en la espalda, acarició otra vez el respaldo de la silla y pensó: si pudiera, la llevaría conmigo para darle de mamar en ella a mi hijo.

Una mirada, un gesto

2011-01-06T13:48:00.006-03:00

Riega las plantas con cuidado y las mira atentamente. En su rostro arrugado sus ojos azules irradian una bondad que todavía no he podido encontrar en ningunos otros.
Se llama Silvio , es mi padre.
Yo lo miro desde un rincón del patio,- quizás lo espío –no lo que hace , sino cómo lo hace.
Vierte agua sobre los rojos tomatitos bañándolos de bondad. Tomatitos que cultiva desde que tengo memoria, dulces y en racimos. A mí esos tomates me habían hecho pasar vergüenza frente a mis amigas, de niña, se veían tan ridículos.
Se mueve con cuidado.
Todo lo hace de un modo paternal y amoroso, aunque tiene crédito de malhumorado. También cierto, pero no todo el tiempo.
Es diseñador de muebles. De los buenos. Ama su profesión, y es el dueño del lápiz y la escala.
Recuerdo haberlo visto transitar tantos kilómetros ida y vuelta a lo largo de su tablero alto, enfrascado en un laberinto de líneas rectas, curvas, números y letras donde, como Minotauro, sólo él conocía el camino.
Mi viejo de ojos celestes y olor a grafito en la camisa.
Esa mirada y esa paciencia de qué zonas de su memoria provendrán ?
Al verlo cortar la radicheta de las macetas no se puede pensar en el Bauhaus. Parece difícil de conciliar. Austriaco típico con la precisión del tiempo, el espacio y la naturaleza.
A veces me hace reír por la exactitud con que pone la mesa. Nada fuera de sitio. A excepción del pelo de su frente, que se le cae en un jopo blanco, desmañado y ralo.
Lo sigo mirando y me digo:
-¿Cuál será su historia? ¿Le dolerá el desarraigo? ¿De dónde proviene su fuerza para seguir siempre con tanto tesón?
El ha estado, también , al borde de sí mismo. Además la presencia ,ahora ausente, de mi madre lo debe sostener en el amor. Y también la oración. Mi viejo reza. Solo. De rodillas.
- ¿Qué hacés, Clotilde? –me pregunta desde el limonero.
- Trato de dibujar-. Miento.
- ¿Dibujar?
- Si, una mirada, un gesto, un rictus –le digo un tanto pretenciosa.
- Para eso no usés reglas, ni compases. Más bien utilizá los grafitos blandos de la intención y mucha goma de borrar. –me recomienda sonriendo, en el preciso momento en que se escucha el timbre de la puerta. Nos miramos , mi viejo abandona la regadera, esquiva a Gastón y sale a ver quién importuna la tarde.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

Hay dias ...

2011-01-06T13:41:00.006-03:00

hay días en que no tengo edad
que floto en un espacio sin tiempo
sin vestigios del pasado
- y el cuerpo no pesa
y el andar se hace ligero
y la lluvia no moja -
dejo que el viento renueve mi rostro
mientras el frío y el sol
se acomodan a mi piel
puedo sentir el encanto , la sorpresa,
la inquietud de la primavera
arroparme en las voces amigas
y en el cálido susurro de mi amante

¡todavía tengo algunos de esos días!

© Erica Schwörer
20/07/2010

® Birlibirloque

Alma

2011-01-06T13:37:00.005-03:00

Suave , mi alma se pasea acunada por la brisa
de este sol que me acaricia con desgano
Verde tierno, sombra arisca de colgajos asombrados
Viento, susurrando los sonidos arrulladores
de palomos alocados . Se acercan con presteza
a las ramas acogedoras de fresnos y palmeras solitarias
Viento amable . Hoy te asomas sobre el agua casi quieta
como un lago acongojado soportando los lejanos
altibajos de las nubes que te aquietan con su sombra
dibujando un paisaje casi pálido, rosado.
Árbol cuyo tronco retorcido se mece sin quejas
recostando su silueta sobre el suelo que te abraza
Vamos alma!
tu congoja se acrecienta con el silbido silente de este suelo
aquí quedado acompáñame a seguir esta línea hasta el cenit
Vamos alma!
Este barco ha de seguir viajando
Tus sueños de un mañana casi incierto
Pájaros, emitiendo su canto interminable como luz de esperanza
casi un velo cabalgando tal un delfín solitario
van mis sueños como un canto de sirena
Yo te sigo ,
tú Alma me acompañas .-

© María Elsa Bravo
® Birlibiloque

El gran simulador

2011-01-06T13:34:00.003-03:00

Claro que sabía que estaba solo, fue por eso que comenzó a hacerle un acompañamiento. Se lo propusieron como un intercambio de gentilezas entre instituciones.
Él, como rotario les conseguía una silla de ruedas infantil para una pequeña paciente oncológica y ella a su vez, le haría un acompañamiento, no como a un paciente Terminal ni oncológico, pero en definitiva estaba sólo y cursaba una discapacidad producto de un infarto cerebral.
Se encontró con un hombre pequeño que arrastraba su pierna derecha, de piel muy blanca, ojos pequeños verdes, que con empeño, dignidad y desde su institución hacia trabajo solidario.
Su casa de la calle Félix de Amador tenía un cartel en el frente que decía Musikhouse, se llamaba Sigmund.
Afecto a la conversación, la lectura, las plantas, el café, los amigos, la música.
Un hombre culto y afable que siempre sintió mucha curiosidad por su trabajo, de modo que ella compartía con él lecturas o comentaba su trabajo de hospital o de la institución que la envió a su casa.
Él tenía dos hijos que estaban muy ocupados con sus vidas, una madre añosa y adinerada que lo trataba como a un niño y aprovechaba este momento suyo de debilidad para intentar hacer su voluntad y dirigir su vida. Una hermana que le recriminaba todo, un montón de amigos que lo sostenían económicamente, una vitrola que quería vender para su sustento, un violín que tenía desde la infancia, que vendió, una tradición judía que se ufanaba en transgredir, una risa fácil, una mente inquieta a pesar del infarto, una novia que huyó con diplomacia pero que lo llamaba cada tanto, cientos de libros y cassettes de música y videos de conciertos.
Tenía también un amigo cura, rengo como él, infartado como él que lo visitaba cada quince días con un cuarto de masas secas, con quien filosofaba.
Él la esperaba todos los jueves a la misma hora, con música y café, y la amistad surgió espontáneamente.
Un día todo cambió, le pidió que lo fuera a ver, estaba angustiado, le pidió que fuera su psicóloga, aunque nunca le gustó la psicología, ni el psicoanálisis, ni las terapias. Quiso pagarle un dinero que no tenía y al final le hacia una critica a su escucha y sus intervenciones.
Habló de su soledad, de su angustia y su insomnio, que se había caído ya tres veces, y que se sentía sucio. Que pensaba mucho en su padre muerto de cáncer hacía ya muchos años.
Ella acordó con su doctora de no medicarlo más porque lo enlentecía y se caía y coincidieron que no podía vivir solo.
Con él arregló para que accediera a una internación hospitalaria para que pudieran hacerle todos los estudios que estaban previstos sin la complicación de múltiples traslados en ambulancias de Pami, y además para solucionar los problemas de higiene que tenía.
También habló por teléfono con uno de los hijos para informarle la situación, éste se enojó mucho, sintiéndose invadido en la intimidad de una problemática familiar que desconocía.
Claro que alguna vez mencionó un quiste, y también que se operó y que ya estaba bien, y que no tenía relación con su situación actual.
Pero ese día que le pidió que fuera a su casa a buscar sus estudios anteriores para llevarlos al hospital, por supuesto leyó los informes.
El estaba en la guardia, sólo tuvo oportunidad de escabullirse entre las urgencias, las enfermeras, el escaso espacio y tiempo para los acompañantes, así que le dejó la llave de su casa, la bolsa con las placas radiográficas y se quedó con sus últimas palabras: “Mi amor!”, que fueron como un agradecimiento a ese pequeño favor.
Sigmund el gran simulador, murió a las horas de esto. Y ella no estuvo ahí!
Porque él así lo quiso.
Quiso disfrazar su realidad y compartir con ella un espacio de música, plantas, ideas y café.
Y ella no supo ver nada más allá de ese disfraz.
El decidió que no era un paciente Terminal, sino un amigo paciente y viviente.
Claro que no sabía por cuanto tiempo, pero acaso ¿hay alguien que lo sepa?
Claro que conocía que un tumor lo devoraba, pero también sentía que aún tenía vida, aún tenía mucho que decir y que pensar, de modo que, ¿porque no hacerlo?
Claro que supo que ya nunca podría tocar su violín, pero aún podía disfrutar de la música en compañía.
Claro que la enfermedad le arrebató un amor, pero aún podía sentir amor, y disfrutó de la amistad de ella y la del cura.
Claro que sus hijos lo apartaron de sus vidas, tal vez necesitaban más tiempo para enmendar, para perdonar, para componer esa relación. Pero él le ofreció todo su tiempo para escucharlos, esperarlos y amarlos.
Claro que las plantas esperaban que él las cuidara, pero eso ya no podía ser.
Claro que él la engaño, pero a cambio le ofreció su amistad, que no es poco.

® Irma Acuña

© Birlibirloque

Soy una mujer que oscila

2011-01-06T13:28:00.003-03:00

Oscilo
entre el pasado y el presente

Cuando niña jugaba con muñecas
Besaba la blanca cara de mi madre
Y soñaba con distancias

Cielos azules arden en mí
cuando cinco vocecitas
reclaman mi presencia
tiempo de clavel y rosas blancas

Lejos estoy ( estás lejos)
cierro los ojos
veo la luna plateada
de tu pelo y acaricio
quimeras del pasado

Sos mi vida, escucho
en el largo camino compartido
y oscilo como pájaro
entre las rama del cerezo

Me veo dando el pecho a mis hijos
siento las sonrisas de sus ojos
manos suaves que acaricio
momentos imborrables

Hoy oscilo entre olvido y amor
Y sigo mi camino

© Remedios Pernas
15 / 10 / 10
® Birlibirloque

Hermanas

2011-01-06T13:19:00.005-03:00

Mi hermana y yo acostumbrábamos a pasar nuestras vacaciones en casa de los abuelos maternos.

Gelli y yo disfrutamos siempre, hasta que cumplimos los doce años.
Verano.

Nono y Bea, así los llamábamos desde la media lengua de las primeras palabras, habían planeado salir en bicicleta. Como siempre cada uno llevaba una nieta en el asiento de atrás. Quiso no sé qué misterio que la bicicleta de Bea no quisiera andar. Las ruedas giraban, los pedales también, pero no iba a ningún sitio. Mi hermana me miró con cara extraña. No dijo nada, pero entendí qué decía, Si no voy yo, no vas.

Sonreí. Me aferré a la cintura del abuelo, que indeciso aún no hacía andar su bicicleta. Apareció Andrés, mayor que nosotras, con su bici nueva. La abuela, para consentir a Gelli le pidió que la llevara. Salimos los cuatro. Mariana me miraba desde la altura que le daba el estar con el chico que nos gustaba. A mí me pareció que el suelo me atrapaba, tan abajo me sentía. Mi hermana se soltó el pelo. Me sentí mal con mis trenzas. Cuando intenté soltarme del abuelo para hacer lo mismo que ella tuve que escuchar lo de siempre.
Regresamos a la tardecita, por la calle de tierra, la que tiene un techo de árboles siempre verde. Mis lágrimas se escondían en la camisa del abuelo.

Me casé con Andrés ocho años después.
Desde ese día mi hermana no me habla.

© Cecilia Ortiz

® Birlibirloque

A todo el planeta

2010-12-31T16:54:00.009-03:00

Que en el

2 0 1 1

llegue

PAZ AMOR

SALUD TRABAJO

FE ESPERANZA

Es el deseo de Birlibirloqueras.

Siempre, por el placer de estar juntas.

¡FELICIDADES!

Birilibirloqueras informa

2010-11-07T16:24:00.005-03:00

Manuela Sáenz * con la

Condecoración Caballeresca del Sol

otorgada por el General José de San Martín

no sé y quiero saber
como un pájaro sabio
y sin llanto

cuándo
el misterio de la revolución
renovó tu cansancio

Con este poema y algunos más, tan hermosos como éste, nuestra Cecilia Ortiz ha ganado el primer premio de poesía, (Condecoración al Mérito Literario Libertadora Manuela Sáenz) en el Primer concurso Asociación Escritoras Contemporáneas del Ecuador-Agosto 2010 Oficio 305 AECE.
Y nosotras, sus amigas del Birlibirloque, nos sentimos orgullosas con la distinción y, desde nuestro blog, queremos saludarla dándole todo nuestro cariño y deseándole que sigan lloviendo los premios, que bien se lo merece!!!

Birlibirloque

*Manuela Sáenz (1797 Ecuador- 1856 Perú)
Es sin duda uno de los personajes más interesantes de las guerras de independencia de América del Sur. Su relación con Simón Bolívar no opaca sus propios méritos personales, como una de las grandes defensoras de la independencia de los países sudamericanos y como una de las más destacadas y avanzadas defensoras de los derechos de la mujer.

Juntas

2010-09-09T16:15:00.004-03:00

-¡Más juntas que no entramos todas!
los cuerpos
se aproximan
se compactan
se hacen uno
el instante queda plasmado sobre el papel que brilla
como las miradas
detrás de tantas historias

podemos escuchar las voces desde nuestro mundo
ése que juntas creamos
y la magia perdura
el momento está allí vive en una dimensión
llega hasta la niña que aburrida revuelve una caja
con algunas fotos antiguas olvidadas por el tiempo
-¿Quiénes son estas señoras mamá?
- Son amigas de mi bisabuela
- Y cuál es tu bisabuela?

Sonreímos desde nuestra estrella
volvemos a la vida por los ojos de otros
a veces nos descubren
y estamos siempre juntas fundidas en un escándalo de serenidad

© Erica Schwörer
28/7/10

® Birlibirloque

Este texto corresponde a la foto: Juntas celebrando el Día del Amigo.

Gracias Erica!!!

Sólo con escuchar el aleteo de las horas..

2010-09-09T16:09:00.005-03:00

...supo que se estaba aproximando. Era muy tarde en la noche cuando comenzó el viaje. Cerró los ojos. No deseaba volver pero un sentimiento de urgencia lo aproximaba a encontrar los restos de su niñez marchitándose en los rincones de la casa, que ya no albergaba los abrazos de sus hermanos.
La memoria retrocedía a aquella mañana cuando la madre descubrió que Marta se había ido, con unas pocas cosas en un bolsito y dejando unas líneas apuradas en un papel de cuaderno. Las rayas, el margen y la letra pequeña, azul de ella. Las palabras las había borrado la pena. Recordaba también el llanto de la madre, el enojo del padre, su propio desconcierto y el de sus hermanos –levantados de madrugada, en calzoncillos, con los ojos llenos de sueño y estupor. Salieron en su busca pero después de muchas horas volvieron derrotados y tristes. El campo inmenso había borrado las señales. Habían alertado al comisario, pero fue trivial el gesto, tampoco ellos la encontraron. Entonces el padre decidió que había que olvidar. Y trataron. Pero algo se había quebrado en todos. Ya no eran la misma gente. El padre se volvió más hosco, la madre más melancólica y los hermanos se fueron desapegando uno del otro. Hasta el silbato del tren se oía lloroso. Ya no era aquel sonido alegre que cruzaba sus vidas, dos veces al día.
Abrió la vieja tranquera con mano nerviosa. Y la cerró nuevamente. Los viejos hábitos lo conducían como si los diez años lejos de allí no existieran en este retorno.
Un perro ladró en la distancia. Quizás los fantasmas de la culpa que sentía lo esperaban.
El sonido del pasto escarchado acompañaba sus pasos. Y las luces del día iban aclarando la escena. A lo lejos, la vieja casa se inclinaba un poco hacia un costado. El sauce llorón y los demás árboles seguían temblando al compás del viento suave.
Se acercó a la puerta, estaba entreabierta, la empujó levemente y se asomó con cuidado...

La penumbra apenas dejaba adivinar los viejos muebles y un pequeño viento agitando una hoguera provenía de la cocina.
Un temor casi reverencial se iba deslizando hacia adentro. Y ya en el marco de la puerta un hombre alto y flaco, de barba descuidada lo miraba curioso. Ambos se observaron. Ambos se preguntaban quién sería el otro, pero no se hablaron. Un leve tic en el ojo izquierdo del intruso daba vida a esta vieja fotografía que perdía foco como para darle lugar a la memoria. Iba pasando el momento al compás del humo que invadía la estancia.
El hombre flaco entonces se acercó al recién llegado, le puso una mano en el hombro y con una mueca que podía ser una bienvenida afirmó: -Marcelo Souza, ¡era tiempo!

¡Corten! -gritó el director-. Se copia. •

La hora está ahi

2010-09-09T15:53:00.008-03:00

Miro el cielo, mientras te espero
la desazón y la tormenta me envuelven.
Sé que estoy sola.
Y la hora está ahí.

Tu ausencia inesperada
repite sin piedad en mis entrañas
-nosotros buscaremos un destino-
Sueños repentinos de verano

Ignoro donde está el cielo esperado
el brillo de tus ojos
tu voz susurrando
- gritos y arrebatos-
tus labios en mi cara.

Me hundo en un mar profundo
A tientas espero
el tiempo que trascurre implacable
y la hora está ahí

© Remedios Pernas
20 /8 / 10
® Birlibirloque

Encuentro raro

2010-09-09T15:48:00.007-03:00

Al doblar la esquina se da cuenta que algo no anda bien. La ventana del dormitorio de su padre está cerrada y a esa hora no debe ser así.
“Tal vez se cortó la soga de la persiana”, pero aceleró el paso para constatarlo.
Cuando llega a la casa, la puerta está abierta, se agita su corazón en alerta, pero su mente la tranquiliza con posibles razones.
Se dirige al primer piso:” Papá!” “Papá!” El padre la encuentra en la escalera:”Vamos”, le dice y baja, ella lo sigue, sonriente y preocupada, ya comenzaba un regaño. Pero él la interrumpe, “Vamos, te vas a tu casa, y lo haces ya!”
“Pero la puerta está abierta, papá, y es peligroso.” “Por eso te vas, y vienes en media hora, hija”.
Ella llora,” yo de acá no me muevo”, mira a su alrededor. Desde donde están puede ver a alguien tirado en la cocina, lleva puestas las pantuflas de su padre y el pijama que le regaló. Es la indumentaria para esta hora, y es la que porta su padre al gritarle: “Te vas ahora, por tu vida! Ya!”
Llora y sale corriendo, no entiende pero va por ayuda.
La policía llega rápido, encuentra a un ladrón armado, la casa revuelta y al padre en la cocina, en pijamas, en pantuflas, en un charco de sangre.

©Irma Acuña

® Birlibirloque

Penumbra

2010-09-09T15:40:00.008-03:00

El viento gime y se cuela por la hendija de la puerta; la luz de pronto se apaga y la oscuridad nos envuelve.
Retumban sordos los truenos, el cielo se parte a gritos en geométricos refucilos.
Lloran los niños pidiendo luz.
Con desgano prendo una vela roja, perfumada, de alta y dorada llama.
Una ráfaga helada la hace parpadear un instante, chisporrotea, resiste, ríen y aplauden los niños, yo busco un rincón de sombras para perderme y soñar.

© Myrta Zweifel
02/06/10

® Birlibirloque

Lo oculto

2010-09-09T15:34:00.005-03:00

Mi infancia había transcurrido entre Capital y Provincia, pero siempre habitamos casas, nunca departamentos.
Después de unos años de matrimonio, compramos un departamento y tuvimos que adaptarnos a vivir en un edificio con gente diversa…
Acababa de sonar el timbre, y eché un vistazo por la mirilla. No se veía a nadie, por lo que continué con mis ocupaciones. Nuevamente sonó el timbre. Mi hijo pequeño miro por el agujero de la cerradura y muerto de risa exclamó: “¡Es Dysneylandia!”, abrió la puerta y era María Amelia, una nueva vecina, de mediana edad, pelo canoso, de andar escorado, y con una característica que al chico no se le había pasado por alto. Era enana. Según me enteré por su propia boca, procedía de una familia de clase alta, vivían en Barrio Norte, tenía cinco hermanos y había permanecido encerrada en la casa paterna desde siempre. Oculta a las miradas de familiares y amistades…
Tenía mal genio y se enojaba por cualquier motivo, pero vivía agradeciendo a los vecinos que la trataran como a uno más. Tanta era la discriminación que había sufrido.
En su departamento, que insistió para que lo conociera, tenía banquitos que usaba para todos los menesteres: hacer la cama, llenar el lavarropas, cocinar, acomodar el placard, etc. Pero tenía uno preferido que era plegadizo y usaba para ir a los conciertos. Adoraba la música clásica. Venía a verme con cualquier excusa, pedir algún ingrediente de cocina, o lo que se le ocurriera, el objetivo era charlar de cualquier tema.
Me contaba de su triste infancia, de sus hermanos, uno era juez, que la obligaban a esconderse para recibir a sus amigos. De la ancianidad de sus padres, a los que cuidó con una dedicación increíble, trepada a sus útiles banquitos, hasta el final de sus vidas.
Al morir los padres, sus hermanos decidieron vender la casa.
Compraron una vivienda en el edificio donde yo vivía, y la llevaron a vivir allí.
Era tan ingenua como un niño, y a veces entablaba relaciones con mujeres que conocía ocasionalmente, las invitaba a visitarla, casi siempre le acarreaban disgustos o le robaban.
Los hermanos no la visitaban. Su hermana mujer era una bruja con rodete, cejas altas, cara avinagrada y modales de patrona de estancia.
Cuando María Amelia enfermó, la hermana puso su dedo en mi timbre, con una urgencia prepotente, para avisarme que la llevaba a internar al Hospital.
Permaneció internada mucho tiempo, y más tarde la trasladaron a vivir a un Hogar de Ancianos, donde terminó su vida. No puedo olvidar que al día siguiente de estar internada, tan mal, vino su hermana con una mudadota y se llevó todo, vació el departamento, hasta los banquitos…

© Lidia A. González

® Birlibirloque

Palabras de colores

2010-09-09T15:25:00.006-03:00

María Elsa viaja a menudo, con la imaginación o de otro modo.

Cuando regrese, desde su cuaderno de notas brotará el texto.

Sin dudas.

Birlibirloque

Lo perdido

2010-09-09T15:20:00.004-03:00

La casa estaba en una isla. Ellos, miraban por la ventana. Sabían que, al salir de la casa se terminaba el sueño. Había sido una sorpresa soñar lo mismo y mantenerlo por varias noches.
Uno de los dos fue el traidor que al pasear por la playa deshizo el sueño.
Los dos, añoraron lo perdido.
Continuaron abrazados sobre el lecho, dormían y soñaban. juntos. Algunas veces perdían un sueño.
La casa en la isla se negaba a ellos.
Él, pensaba que ella era la traidora; ella, estaba segura de que era él.
Una noche, el letargo de ambos se dividió, cada uno continuó libre de la ensoñación del otro.
De madrugada, el traidor desapareció, llevándose su fantasía. Ella soñaba que estaba sola, en una cama cubierta de pétalos rojos.
El sueño perdía forma, era menos que un anhelo; mientras el despertador la volvía a la realidad.
Ya despierta tuvo la sensación de haber soñado. Al abrir la ventana, vio sobre el piso, junto a su cama, un pétalo rojo, fresco. Lo guardó junto con los otros.
Sus cajones estaban llenos de trozos de sueños.

Vagabundo

2010-07-02T18:50:00.006-03:00

Del alto muro desolado se desliza un hilo.
Cordón umbilical y soga funesta que al llegar finalmente, tercamente al suelo
se enrosca en víbora huye hacia la selva, su morada.
El muro enceguecido vuelve a deslizar un hilo que arrastra al tiempo creando
la imagen única del arte.
Bajó entonces una mariposa a un lugar oscuro y penetró esa imagen.
Y el momento desapareció.

El adulto dibuja un niño que vivió en la enigmática China.
Tiene sombrero amarillo y ojos torcidos. Sonríe desde el papel con sombrías intenciones. Manchas rojas mitigan la esperanza y la justicia.

Cuando compre un espejo para el baño, miraré mis ojos tratando de conocer las sigilosas sensaciones, los encubiertos caminos de la sangre.
La memoria.
Mientras tanto te miro de reojo en los vidrios de las calles.
Y así transcurro.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

Cerrar la puerta

2010-07-02T18:36:00.007-03:00

Cierro la puerta
un suspiro escapa de mi pecho
mi refugio me espera escaleras arriba
abandono en cada escalón los sinsabores del día
Don Gato baja con su andar cadencioso
mientras emite un maullido prolongado
extiendo la mano dejándole
una caricia escondida en el lomo.
El gran mundo ,
la otra vida quedó fuera ,
¡ hoy no la dejo entrar!
el frío pretende colarse por las rendijas
prendo todas las estufas
la noche se instala sin permiso
enciendo todas las luces
el silencio intenta atrapar un hilo de nostalgia
lleno la casa de todos los sonidos
bailo con el gato , abrazo al perro
hago una sopa, tuesto el pan ,
saboreo un trozo de queso
me sirvo una copa de vino……. y brindo
brindo ¡¡por mi hogar!!

® Birlibirloque

Tormenta

2010-07-02T18:31:00.008-03:00

Olivos hecha trueno y piedra

Cae agua enojada
hecha piedra que alarma y muerde
me inquieta…
Abro la mirada oscura y ciega
un agua de piedra rompe mi losa
un rayo de luz atraviesa mi alma
inunda de plasticidad y oxigeno
esta tanática inmovilidad
la desesperación patea la piedra
salgo.
Rompo el mantel que me cubre
prefiero la desnudez impúdica y descalza
al lienzo amortajante que me asusta
cae agua enojada y fría
hecha piedra que lastima
bueno es que rompa la losa
malo que rompa mi hueso
busco refugio para el cráneo en peligro
bajo el ala marmórea de un ángel
que ya cobija el cuerpo vagabundo
de quien al verme ladra y lame mi mano
aunque no sea yo a quien espera.
lo abrazo con frío y miedo
esperando nada,
porque su milagro no se hizo.
Pero el mío sí.

© Irma Acuña
Mayo 10
® Birlibirloque

Balada de la anciana enamorada

2010-07-02T18:26:00.005-03:00

Ella era una anciana que comía sola
cantaba, tejía, a ratos rezaba.
En la vieja casa sin un descendiente
entrevió una noche el fin del viaje.

Entreabierto el pecho, cruzando las calles,
harta de morir la vida, o vivir la muerte,
Lo halló en la farmacia, reposado y serio
de sus ojos grises se quedó cautiva

Sin una pregunta, se puso en sus manos;
tres veces al día, junto a un vaso de agua,
se oficiaba el rito, con una gragea
que la sanaría…

El color volvió a su viejo rostro.
¡Estaba tan cerca! Con cruzar la calle
y verlo tan guapo

Firmó los papeles, en todo de acuerdo
con el boticario, con el escribano.
Y murió su muerte con una sonrisa, tan enamorada,
tan enamorada

© Lidia A. González

® Birlibirloque

Zuecos de bronce

2010-07-02T18:13:00.004-03:00

Llega Julio con sus zuecos de bronce, se sienta en la silla cómoda, se saca los mismos y sonríe frotándose con deleite los pies.

Está en el parque, donde representa a un holandés contador de cuentos, para los niños y no tan niños, que, con atención esmerada lo esperan todos los sábados.
Les lleva caramelos, muñecos, otros chiches, incluso barriletes fantasiosos.

¿Han visto que hermosos modelos hay?

Hay un lugar en el Paseo , donde los artesanos los muestran y venden . Al mirarlos se elevan los sueños al cielo.

Los niños son de las zonas más pobres, por eso Julio se esmera, con su nariz colorada y sombrero vistoso, cantando además hermosas canciones, enseñando a los chicos que con poco basta para hacer que un niño sonría.

© Maria Elsa Bravo

® Birlibirloque

El pájaro enjaulado

2010-07-02T18:04:00.012-03:00

Yo amaba a esa muchacha que sentada al sol en su pequeño jardín, tejía plácidamente una carpeta al crochet.
La quería porque nunca trató de atraparme, solo lo hizo un tórrido día de verano en que siendo casi un pichón caí medio muerto al pie del duraznero, ella vino en mi auxilio y con mucha paciencia a pesar de mi resistencia me tomó entre sus manos y me depositó adentro de una lata con agua que había colocado en la horqueta del árbol, para los pajaritos.
Bebí con desesperación, me di un baño aleteando y luego esponjé mis plumas posada en una rama..
Desde ese día volvía al jardín todas las tardes porque ella me llamaba diciéndome ¡Filomela.....
Siempre llegaba por detrás de su cabeza rozándole el pelo con un ala, ella reía y yo después de picotear un trozo de grasa que dejaba colgado de una rama del duraznero, me posaba en las ramas bajas de un jazmín cambray y la escuchaba atentamente cuando me leía en voz alta la historia de Progne y Filomela, dos hermanas convertidas por los dioses para salvarlas de un rey malvado, una en calandria y la otra en golondrina.
Nuestro amor era un amor distante y respetuoso, jamás trató de atraparme y yo caminaba por el pasto con mi paso alerta y ligero. Me dijo que se llamaba Pomona, como la primavera; yo desgranaba para ella las más bellas melodías de mi repertorio ¡Cómo reía al oír mi canto y las imitaciones que hacia de las demás aves canoras!
Ya no nos veremos más, un alma cruel me sorprendió y me encerró en esta jaula sin saber que una calandria no puede vivir en cautiverio.
Ahora voy a morir, pero después volare libre hasta ella, para acariciar sus rizos con un ala y quizá la oiga murmurar dulcemente ¡Filomela…!.

© Myrta Zweifel
Olivos
® Birlibirloque

La despedida

2010-07-02T17:59:00.007-03:00

Debajo del papel veo una niña triste y confundida. Mira extrañada la casa asolada.
Sus largas trenzas recién peinadas y con lazos color del cielo, mojan suavemente la espalda.
La familia, en ese momento prepara la partida a América.
En el ir y venir de sus padres, ella hace preguntas, que nadie contesta. Ve seis maletas abiertas como grandes bocas hambrientas deseosas de engullir el equipaje. El ropero vacío; en el comedor falta la larga mesa, las sillas y el armario; donde guardaban la vajilla. Sobre las camas prolijamente extendida, la ropa destinada para el viaje.
En la mesa de la cocina su padre ordena papeles, le llama la atención cuatro pequeños libros de tapas verdes y con letras doradas, lee despacio ESPAÑA - PASAPORTE, curiosa, mira el interior, no logra descifrar la letra, da vuelta las hojas y aparece la fotografía de sus padres y en otra hoja está la de ella, el padre se la saca de las manos, y los guarda en la pequeña maleta.
¿Por qué lloran? Ella pregunta mirando como entran y salen los vecinos, ajena a tanto dolor, se asoma a la ventana en la que tantas veces vio nevar, sus hermanos con los amigos cargan ramas y las colocan en un montón, esa noche es la gran fogata de San Juan. Baja las escaleras corriendo espera encontrar a sus amigas en el barrio, el gran patio, en que los PICAROS enciman los leños para prender esa noche, sin saber que ellos no compartirán el festejo.
Busca en la confusión a sus amigas, las llama Hildaaaa Chelitoooo, ¡No están¡ se lamenta.
Las trenzas están secas, vuelve a la casa, Graciela, la amiga de su hermana, llorando la besa ¡sube¡ le ordena Edelmira, con lágrimas en los ojos, te tienes que cambiar
El vestido verde con bordados en la falda, la espera sobre la cama.
Mondoñedo está triste, toda la familia de Inocente se va.
La niña de largas trenzas, piensa en ese avión que volando como un pájaro los llevará a la tierra prometida.
La noche de San Juan se aproxima, el sol se escondió tras las montañas,
Sus rosadas mejillas se mojan de tristeza, la ausencia de sus amigas ensombrecen su alegría, no tiene con quien compartir la triste despedida.

Imágenes de la memoria

2010-07-02T17:55:00.005-03:00

Sólo recuerdo que la muñeca no cerraba los ojos.
Para cerciorarme de que estuviera dormida, cuando iba a la cama por mandato paterno, la ponía boca abajo, para que al menos no me viera dar vueltas como una marioneta.
Mi muñeca desapareció en alguna mudanza y llegué a la nueva casa sin ella.
Bajo un manzano contemplé lo que sería mi nuevo hogar.
Aún hoy contemplo la casona entre árboles más viejos que ella.
Me preguntaste, y en esta foto quienes están.
¿Quiénes?
No puedo decirte que lo sé. Me inventé una historia familiar cuando desaparecieron los que estaban posando para quedar por siempre. Quedar por siempre me suena a mucho tiempo.
No lo sé, contesto.
Por qué la guardas, entonces.
No la guardo, está por alguna razón. Me la habrá enviado alguien, luego de verme en tantas películas. Me imagino que habrá pensado que me gustaría.
Desempolvo la fotografía y la miro.
Sonrío.
Qué otra cosa se puede hacer sobre el polvo de las cosas.
El tiempo solo me ha dejado arrugas infinitas y una certeza de haber sido la mejor.
Ya nadie recuerda lo que fui.
Y los recuerdos no tienen movimiento. Ocupan un espacio. Que de tanto en tanto se inquieta y deja un trazo, leve, sobre el día que vivo.
La muñeca no cerraba los ojos.
Yo, ahora tampoco, me trago las visones para sentirme viva, vieja, pero viva.
Te alejas. Siempre te alejas y veo tu espalda que me habla. Me dices que eres lo único que tengo.
La muñeca y yo somos casi lo mismo. Dos formas estáticas, una plasmada en papel senil y yo, suspirando a la espera de reencontrar a los míos, en algún lugar de no sé dónde.

© Cecilia Ortiz

® Birlibirloque

Levantaste el papel donde escribías

2010-04-08T15:41:00.009-03:00

.

al comienzo era apenas un punto
tan pequeño e insignificante
como esa sensación que te invadía
al contemplar el infinito cielo de una noche estrellada.

¿

levantaste nuevamente el papel
y junto al punto hallaste un gran signo de interrogación
formabas parte de este mundo,
sin entender bien porqué estabas en él
¡qué extraño designio te había creado!
Preguntaste, leíste, buscaste,
escuchaste muchas respuestas, ninguna te convenció,
nadie logró explicarte NADA

¿ ¿ ¿
enojada levantaste muchas veces el papel
solo hallabas el punto en medio de un confuso laberinto de
palabras, de símbolos, de voces
la verdad no estaba allí, tendrías que buscar en otro sitio

? ? ?

después de un largo tiempo levantaste otra vez el papel,
el caos había desaparecido, el punto seguía en el mismo sitio
pero detrás de él se extendía una línea hermosamente recta
que se dirigía serena hacia el horizonte

._____________________

Un paso al otro lado

2010-04-08T15:36:00.005-03:00

El no puso jamás un pie del otro lado.
Más no puede dejar de pensar en ello.
Se encuentra en el tramo final de su vida. Su andar es vacilante y el agobio de los años le curva la espada.
En procura de un rayo de sol, busca una mesa libre en la vereda del Bar “Walkiria”. La encuentra y acomoda sus huesos en una silla y entrecerrando los ojos , en un sopor oscilando entre el sueño y la fatiga, revuelve en el baúl de los recuerdos…
La imagen de Angélica, niña, se hace nítida, con sus trenzas doradas, pecosa y blanca como la leche.
Piensa en su infancia, la escuela, los amigos del barrio, compinches con los que ya adolescentes descubrirían los secretos del sexo…
Los bailes en el club. La casa paterna que el viejo había levantado con sus propias manos, y su madre cultivando rosas y arvejillas de todos los colores.
Esa misma casa, que compartía con su hermana hasta que falleció , y donde aún vive,
está sitiada por el deterioro, las hormigas y los yuyos.
Se palpa el bolsillo asegurándose que tiene con que pagar, sus ingresos son magros y apenas le alcanzan para subsistir.
En otros tiempos se encontraba con amigos, ya casi no le quedan .
Esta mañana le dieron la noticia que había muerto Angélica, su compañera de escuela y de juegos…
Abre sus ojillos cansados y contempla el ir y venir de la gente por la avenida, bebe un sorbo de agua y cae en la cuenta que así, mirando a los otros se le fue escurriendo la vida. Pronto, lo sabe, pondrá su pié en ese lugar desconocido que lo perturba.
Un hondo suspiro escapa de su boca, mientras se pregunta porqué nunca le dijo a Angélica que la amaba.

© Lidia A. Gonzáles

® Birlibirloque

Siempre me asaltan pensamientos apurados

2010-04-08T15:32:00.002-03:00

De cara al sol, enceguecida por el amarillo que disemina
olvidada de mí y concentrada pregunto y alguien responde por ahí,
¿Para qué las naves espaciales?
-Para seguir intentado el ejercicio de la imaginación y de la palabra.

¿Para qué caminar largas cuadras como si de esa forma buscara el futuro?
- para que la sangre siga circulando y la cabeza pueda girar en la memoria.

¿Para qué tomo café?
-para disfrutar... disfrutar... ver pasar a otros... oír los ruidos... sentir los olores de la tarde,
de la mañana.

¿Para qué seguir implorando?
-para despejar el alma de su profunda tristeza.

¿Para qué el amor?
-para acercarnos a El y alejarnos de la muerte.

¿Para qué este vaso de agua?
- para ahogar la sed de mi sistema.

¿Para qué todo?
-supongo que para vivir.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

Volar por las orillas

2010-04-08T15:25:00.003-03:00

Volar por las orillas
dormir en el pasto duro
cantar los sueños y a grito pelado
vociferar contra los desdenes
celebrar las melodías inventadas con la luna
bostezar frente a los actos
atragantarse con alegría, aromas, dibujos, sonidos
airar la vida con ojos de la realidad
une a poetas y locos/locas

Son atraídos con singular ternura
aquellos que pueden elevarse en la noche
y correr tras las estrellas
subirse a unos claros ojos, soñar en la mirada
de unos oscuros.

Los que deshacen lo real
son sus desaciertos,
los abandonados, los miserables imprescindibles
los convencidos de que la Plaza de Mayo es un museo
y que a veces, de vez en cuando, es posible ser feliz
que tu pueblo está para triunfar
Ee río para ser un vergel.

El común trata de loco, locas a quienes salen de los límites
El loco Juan. La loca esa. El loco Fermín. El loco Francisco
Los locos de remate
Las locas de atar
Las locas de amor
Le dicen.

© María Elsa Bravo

® Birlibirloque

La cámara se detuvo

2010-04-08T15:16:00.003-03:00

La joven pareja, admirada y aclamada, desfila por la calles de Dallas en un descapotable.
La muchedumbre los aplaude y ovaciona.
De pronto.
Un certero disparo deja sin vida al flamante presidente.
Gritos de dolor y desconcierto irrumpen el ambiente festivo, la sangrienta escena, dejó sin aliento a los presentes, que miran atónitos.
El mundo entero se siente conmovido
Él, un joven líder admirado por el impulso de sus ideas.
Ella la esposa perfecta, madre de dos pequeños, fruto de su matrimonio con el hombre más admirado de los EE.UU. Distinguida, elegante, viste un clásico trajecito Chanel, completa su atuendo con un sombrero que enmarca su hermoso rostro.
Ese funesto día una mente macabra sesga la vida de uno de los hombres más significativos de la historia mundial. De él dependen grandes decisiones que en ese preciso instante quedan truncas.
La joven pareja llena de glamour y popularidad, es sorprendida por un inesperado ataque. Un franco tirador.
El trajecito Chanel, rosa pálido, quedó estampado de rojo, sangre de su amado esposo que yace sin vida en su regazo.
El sicario que disparó se lavó las manos, indiferente al hecho cometido, se cepilló el traje, para luego perderse entre la multitud que consternada y sorprendida, presencia el brutal ataque.
La cámara se detuvo…. sobre el asiento trasero del descapotable, registrando para la inmortalidad la patética escena.

Amar a Dios

2010-04-08T15:13:00.005-03:00

Gemelos en su amor a Dios.
Le reza uno en sus altares

La púrpura modorra de su verbo,
conoce de mirar hacia otros lares,
¡“Tu vida peligra”! advierte al degollado.
Infinito el tiempo que robó a ese ser
… es su forma de vivir en el poder.

El otro, en cambio, rodeado de Dios vive
en la pobreza jugado, entregado convive.
Bendiciendo manos de trabajador con hambre
es para el gobierno, un verdadero calambre.

Es un hombre de gran estatura,
que su amor fastidia al que está en la altura,
reconforta al sin abrigo,
y sacude al distraído.

Sus palabras, claro, que al poder molestan
porque el nunca está en la fiesta.
Su oficio y gozo es dar su emoción,
a quien navega en la inanición.

Pecesitos de colores

2010-04-08T15:08:00.004-03:00

-Uy, viene para acá.
-No tengas miedo, es solo una mujer- la anciana se acercaba sonriendo.
-Déjame que te adivine la suerte, linda.
-Mientras no me des malas noticias- y le había extendido la mano.
La gitana le pasó un dedo por la palma -Has tenido una buena vida pero- había agregado palideciendo -cuando eras joven te fuiste de este mundo.
-Si, pero volví, mi hijo venía con dos vueltas de cordón alrededor del cuello, la partera lo zafó pero tuve una hemorragia que no podían contener y abandone mi cuerpo.
-Te hicieron regresar.
-Si, llegué a un lugar luminoso, había personas que me llamaban...
-Pero aun no debías estar allí.
-Es cierto -había murmurado secándose una lagrima- sentía tanta paz, pero alguien me dijo que acá me necesitaban y que debía volver.
-No era tu tiempo aún.
-Por eso regresé, la hemorragia se detuvo cuando la vieja Asunción hizo una cruz de sal en el patio y le clavó el hacha en el medio.
-Yo te voy a decir una cosa y acercándose a su oído le susurro en secreto.
Ella rió y echando la cabeza hacia atrás había preguntado incrédula-¿Pececitos de colores?
Como el día era soleado y estaba disfrutando del sol en aquella plaza, le dio un billete a la gitana y le dijo a la amiga que la acompañaba -Crié una familia, tuve hijos, marido, un hombre bueno, pero nunca estuve enamorada de él ¿Crees que algún día conoceré el amor?
-Se lo hubieras preguntado.
Se encogió de hombros y dijo –Yo voy a seguir esperando-

Ahora sabía por que había vuelto a su memoria ese suceso olvidado. Parada con su hermano en medio del patio de la casa paterna, miraban el cielo con ansiedad ¡Hacia tanto que no llovía! Todo estaba mustio, marchito, tapado de tierra.
-Si el tiempo no se decide de una vez, todo se va a perder -dijo el hermano escupiendo por el colmillo, al ver los relámpago agregó- Va a ser otra tormenta de verano.
La tarde se oscureció de golpe, pasaban presurosas las nubes, un relámpago ilumino el cielo y se oían amenazantes los truenos. Aun no llovía.
Su sobrina iba a descolgar la ropa cuando el padre le grito-No toques el alambre!
Asustada la joven volvió junto a él.
En un momento la atmósfera cambió, una luz rojiza cubrió el cielo y sumió las cosas en un color sangre tan intenso que daba miedo, la casa parecía en llamas, el patio, los árboles y hasta los rostros resplandecían como si estuviesen ardiendo, se miraron azorados.
De pronto en medio de la calma un rayo como jamás habían visto ni oído, cayó sobre el poste, corrió por el alambre y partió el paraíso adonde estaba atada la otra punta, las sabanas y la ropa ardieron, lo mismo que el árbol. Sobrevino un silencio profundo, empezaron a caer grandes gotas que formaban charcas rojizas, la tierra reseca las absorbía al instante. Ella vio que algo plateado se agitaba sobre la tierra mojada, se agachó para mirar mejor, unos pececitos celestes agonizaban en el suelo, depositó uno en la palma de su mano izquierda, le pasó un dedo por arriba y pensó-¿Cómo puede ser, tan lejos del mar? ¡Qué ráfaga gigantesca los arrebató de su seno, los elevó hasta las nubes y los devolvió a la tierra en una lluvia de sangre!
Apretó con fuerza el pececito en el puño y contempló con tristeza todo lo que la rodeaba, a los mayores que discutían en voz alta el origen de aquel fenómeno, a los niños que con un palito revolvían los yuyos y se dijo
-Ya no hay tiempo, ya no vendrá- atrapó una lagrima con el índice y el pulgar y la secó con disimulo en la falda, suspiró y pensó con melancolía, mañana voy a morir-.
Porque ese era el secreto que le había susurrado aquella gitana: Al día siguiente de que lluevan pececitos de colores vas a dejar este mundo. No importa a donde vayas ni en que lugar te encuentres, ellos van a caer a tus pies con una señal de sangre.

© Myrta Zweifel

® Birlibirloque

Con otra mirada

2010-04-08T15:04:00.006-03:00

Tierra herida.
Incansable canto a la existencia.
Aún quedan palabras con el poder de puñales
que vienen detrás de un cortejo sin cuerpos.
Atraviesan límites, redes sin destino.
Impiden que el aire penetre en la tristeza
y el mundo soñado se agite sin formas.
Tierra cubierta de brazos alzados
testigo de ofrendas
que repiten la señal de los cielos.
Tierra hermana de rostros que preguntan
levantan los ojos invocando
al dormido viento.
Aún el llanto genera albergues
para manos que apartan la dolencia.
Tierra de paisajes abismados y confines de hiedra
por cada lágrima un nuevo misterio
para saber si la memoria es credo.
Tierra herida, dominada por fantasmas
aún hay palabras habitadas por la magia.
En noches apacibles se liberará el nombre
y volverás a ser con la claridad del día
tierra consagrada, cuenco en la hoguera.

Se han partido estrellas en mis ojos
con otra mirada veo el costado del mundo.

© Cecilia Ortiz ( En la geografía de mis manos)

® Birlibirloque

En días como éste

2010-02-22T17:37:00.003-03:00

En días como éste, la lluvia lava todo,
arrastra los recuerdos viejos,
empapa las ventanas,
y tras los cristales empañados,
las ramas de los árboles
son guerreros librando batallas imposibles,
oscuros fantasmas que vienen desde lejos
a perturbar nuestros sueños.
Viejos amores envueltos
en la gasa del olvido,
y de pronto, rasga la trama,
aquella herida ya sellada,
se convierte en roja flor.

En días como éste, hundo mi mano
en el rincón oculto
donde atesoro los días felices,
el espacio donde embriaga mis ojos,
en los suyos: lago verde
y mirar profundo.

Una hoja que cae diluye el instante
en las aguas mansas de la nostalgia.
Salgo a caminar por la ciudad que me encauza.
Transito las calles, reconozco sus plazas,
y un vuelo de palomas me cruza la esperanza.
y, en verdad, en días como éste
el canto de los pájaros endulza el alba.

Camino solitario

2010-02-22T17:34:00.002-03:00

Sigues un camino de tinieblas
una nube de silencio es tu refugio
te lastiman las piedras del sendero
los muros son túneles sombríos.
Buscas esa pasión hecha flor
que perfume las calles polvorosas
y vas de tumbo en tumbo
sin luz y sin amor. .

Antes una ráfaga de incipiente luna
iluminaba tu cara
-un amor de aroma y lluvia-

A ciegas buscas la respuesta
una llave que abra el horizonte.

Alguien
no responde al clamor de tu agonía.

© Remedios Pernas
® Birlibirloque

Volar por las orillas

2010-02-22T17:32:00.004-03:00

Volar por las orillas
Dormir en el pasto duro
Cantar los sueños y a grito pelado
Vociferar contra los desdenes
Celebrar las melodías inventadas con la luna
Bostezar frente a los actos
Atragantarse con alegría, aromas, dibujos, sonidos
Mirar la vida con ojos de la realidad
Une a poetas y locos/locas

Son atraídos con singular ternura
Aquellos que pueden elevarse en la noche
Y correr tras las estrellas
Subirse a unos claros ojos, soñar en la mirada
De unos oscuros.

Los que deshacen lo real
Son sus desaciertos,
Los abandonados, los miserables imprescindibles
Los convencidos de que la Plaza de Mayo es un museo
Y que a veces, de vez en cuando, es posible ser feliz
Que tu pueblo está para triunfar
El río para ser un vergel.

El común trata de loco, locas a quienes salen de los límites
El loco Juan. La loca esa. El loco Fermín. El loco Francisco
Los locos de remate
Las locas de atar
Las locas de amor
Le dicen.

© María Elsa Bravo
® Birlibirloque

Un sueño soñé ñañoche

2010-02-22T17:26:00.004-03:00

“Lo que más desees en la vida”, es lo que prometió “la caja de las fantasías” que nos harían realidad, si lo escribíamos.
Y porque no? Así que ahí estaba mi “vivir en una playa del Caribe” descansando mullidamente sobre un colchón de blanco corrector, que ocultaba el verdadero, más profundo e irrealizable deseo en la vida, “volver a ver a mi abuela”.
Así son las cosas, no sé por que arte, me fue concedido, no el primero sino el enterrado deseo, y ahí fui, a una dirección que no recuerdo ahora pero llegué, era en la calle Juan B. Justo. Allí estaba, para mi sorpresa, una niña de unos ocho años con colitas, pollera plisada, saltando la cuerda.
Un error de calculo, ya que a esa edad mi buena abuela saltaba la cuerda y al llegar al piso, sus pies tocaban tierra gallega.
Pensé, un error de producción, de época, tal vez de persona.
De todos modos mi corazón entusiasmado, se atropelló en buscar a mi padre que para mi asombro…, es como si en este relato la línea del tiempo se hubiera doblado, sin querer, por error,¿ por el viento?, y todos los personajes, incluso yo, somos más jóvenes.
Quien ha muerto, es niña y salta la cuerda, quien es viejo, es joven, quien es más viejo, es más joven. Pero como ese doblez no es perfecto,… mi padre aun joven padece de la hemiplejia que adquirió en su vejez.
Así que, en una casa de la calle Juan B. Justo, llevo a mi padre joven y herido a encontrarse con su madre niña, que salta la cuerda, mientras canta morriñas , quien mueve su blanquísimo rostro en dirección a ese, su sexto hijo y único vivo y amorosamente le grita: “¡Bubby!”

©Irma Acuña
Octubre 09
® Birlibirloque

Refugio

2010-02-22T17:23:00.004-03:00

Soplaba las pompas. Una tras otra explotaban en el aire dejando un arco iris que se divisaba a lo lejos .Una muy grande permaneció flotando largo tiempo…esa llevaba un deseo, desapareció en el aire, ligera y frágil, rauda con su mensaje. Era el mismo que musitaba una y otra vez, el que colgué de uno de los árboles que crecían en la casa. El más alto tenía un gran nido, los días que estaba triste trepaba hasta él y permanecía largas horas acurrucada con los ojos cerrados y dejando que el sonido del viento entre las ramas me meciera.. Otras veces miraba desde la rama más elevada el camino de botones que silenciosos salían de la caja de madera, se alineaban en fila, tomaban distancia con sus brazos extendidos y lucían sus guardapolvos de colores. Cantaban al son del trique- trique de la máquina de Lala una canción de libertad de las épocas en que veían la vida desde otros lugares. Había días en que algunos salían otra vez, los 6 blancos, pequeños, nacarados para mi blusa. La reina con su corona de brillantes los miraba con enojo, no había dado su consentimiento porque eran sus pajes entonces, dio orden de inmediata retirada a la caja que abría su enorme boca para tragarlos nuevamente.
Los días de tormenta me gustaba apoyarme en el tronco grueso, protector, me rodeaba con sus fuertes brazos mientras escuchaba cuentos de brujas y fantasmas que caían uno tras otro impregnando de misterio las sombras del atardecer.
El verano me encontraba debajo del ciruelo, comía los corazones colgantes dibujando y recortando mariposas que luego abandonaba en las ramas para que pudieran elevarse con la cálida brisa de la tarde.
En invierno miraba el cielo estrellado desde la pequeña ventana de la cabaña de Heidy , las montañas nevadas, mientras el abuelo me traía un trozo de pan con queso y una jarra de leche.
Aun recuerdo el día en que me subí por última vez al árbol con el nido que me había servido tantas veces de refugio. Era tan cálido.
Y afuera hacía tanto frío…

© Erica Schworer
– 18/11/2009
® Birlibirloque

Polilla

2010-02-22T17:21:00.003-03:00

Polilla, ella es una polilla; tiene el pecho de cristal, al acercarme puedo como late su corazón.
Cuando sale de la penumbra y vuela en mi habitación, enciende una alarma y una llama en mi interior.
Va comiendo despreocupada todo mi ser indefenso pero luego enternecida me cura con dulces besos y el aletear de sus manos calma mi desazón.
Transparente y delicada como una flor vino a entibiar mi lecho y a perfumar mi vivir.
Yo la cobijé en mis brazos y celoso de todos la encerré en el placard.
Más tarde me di cuenta de que había que dejarla en libertad, porque tranquila y silenciosa iba comiendo mi ropa y anulando mi voluntad.
Ahora revolotea por la casa, por calle, por el jardín.
Cuando yo vuelvo clava sonriente en mis ojos sus ojos claros y comienza otra vez a comer mi corazón.

Cuento tringular

2010-02-22T17:18:00.003-03:00

Colocó la escalera justo debajo de la bombita de luz que iba a cambiar. La abrió con fuerza. Era pesada. Miró hacia lo alto calculando justo las distancias. Tomó la lamparita y empezó a subir el lado 1 de la escalera; contó uno por uno los escalones = 15. La pucha que tenía techos altos esta casa. Y él con tanto vértigo.
Y el susto de la electricidad además.
La cambió con sumo cuidado, y bajó por el lado 2 de la escalera = otros 15 peldaños.
Ya en tierra le pareció que había realizado una hazaña maravillosa. Contempló su obra como Miguel Ángel la Capilla Sixtina. Se mareó, y fue tal el susto por lo que había hecho que se quedó seco.

Orilla señalada

2010-02-22T17:13:00.005-03:00

Empujado por la furia del sudeste
regresas a tu redil de antaño
en el que nadie te fijaba límites
y eras libre de orillar tu antojo.

Río, espejo gredoso de tu lecho,
ancestro de mis raíces terrenales
donde sólo fui espera para el cuerpo
que ansiaba verte majestuoso.
Porque corrías cual vertiente
alegre y horizontal en el cauce
-Testigo de epopeyas y jornadas.
Embozado vigía en la batalla-

Imponente es tu manto color pardo

con remolinos insondables y arrebatos.
-Compañero calmo del centinela-
-Vengativo soldado en la vanguardia-

Tu historia es de esencia y correntadas
con el vientre lleno de peces
(similares a tu alma)
(La dulce esperanza
de las aldeas reclinadas sobre el agua de tus bandas)
Sólo el viento pampa te acomoda al oriente
apretando tus orillas en la costa alta.

Siempre espero verte león del agua
cruzar las praderas onduladas
verter los designios de otras razas
en las voraces mareas del océano.
Escucho tu mensaje, lo comprendo,
soy pasajera de tus ondas largas
del variable carácter que posees
y heredaste en la creación primera.
-La temida oscuridad y la nada-
Tú, decidiste ser inmenso río
yo, tomé la ruta del alma por etapas
juramenté por vos, aquí me tienes,
instalada al borde de mis ansias.
Quiero elevar en tierra mi canto de sirena
pues descendiente soy de tu materia
y ansío nutrir de camalotes
el recinto donde descanse mi esperanza.
En mi voz, un leopardo ruge altivo
mientras disfrazo lágrimas no lloradas
o mimetizo el torrente de mis venas
contemplando tus infinitos ojos claros.

Espero el evidente mandato
que nos vuelva al comienzo y origen de la vida
para estar juntos, (ser uno)
sin diferencias ni orilla señalada.

© Cecilia Ortiz – (frente al río de La Plata) 1995

® Birlibirloque

Del arte poética

2010-01-25T19:17:00.003-03:00

Su música es símbolo, un puro sueño de la muerte
(revela nuestra cara)

Lucha de tiempo y agua, porque convierte
lo inconstante en poema.
-tan íntimo que no lo nombro-

Muy poco prosigue en mi carne
(la vigilia es sueño)
fondo de un espejo
a veces es otro el cristal
las murallas
-mirar, sentir, temer mis propios años-
una tregua pobre y eterna.

Su música, mis hábitos
(que son los mismos y son otros)

© Carolina, Cecilia, Irma, Erica, Remedios
13 de enero 2010

® Birlibirloque

Solo Juana

2010-01-25T19:06:00.003-03:00

Bajó del colectivo, se acomodó la campera , dio varias vueltas a la bufanda multicolor alrededor del cuello y emprendió con paso decidido las cuadras que le quedaban recorrer hasta la casa. Miraba solo al frente. Cada día el trayecto le producía la misma sensación que se repetía una y otra vez. Le parecía escuchar pasos que la seguían pero sabía que era solo su imaginación, ya no tenía porque sentir ese temor de antaño aunque a veces el recuerdo volvía , el asco le pegaba en la boca bajando escondido hasta su vientre.

Nunca se arrepintió de lo que había hecho, en su interior agradecía que la naturaleza le haya dado un carácter diferente, aguerrido , luchador y rebelde.
¿Pero de donde te salió esta? le decían a su madre que con una sonrisa mansa levantaba los hombros como diciendo ¡no sé! Mientras acariciaba la cabeza de Juana y pensaba ¡Mejor así!
Ella era la mayor de siete hermanos y poco le duró la infancia despreocupada. Se hizo cargo de su rol, de las ausencias del padre, de la fragilidad de la madre . Solo tenía una debilidad y era María , la hermana-hija que había criado , que por las noches se acurrucaba a su lado en las camas compartidas y apoyaba la cabeza en su hombro y deslizaba su mano pequeña entre las suyas buscando la protección que sentía encontrar en ella.
El tiempo fue pasando y María se convirtió en una adolescente bonita , vivaz e ingenua hasta el día en que sin ningún motivo dejó de hablar .
- No sé que le pasa a esta chica , antes tan alegre ahora no quiere salir, no habla está como en otro mundo .
Juana vio el cambio . Con paciencia , cariño y tenacidad poco a poco logró que le relatara entre susurros y lagrimas el motivo de su angustia. Juana entendió , ató cabos, le preguntó, supo con certeza lo que le había pasado.
La ira, el dolor y la impotencia no la dejaron descansar por un tiempo hasta que tomó la decisión. Sabía que debía hacer.

Cambió su vestimenta casi varonil por un atuendo más atractivo buscando al volver por las noches del trabajo lo mismo que le había ocurrido a su niña. No tardaría mucho en caer por las oscuras calles del barrio. Lo esperaba en su silencioso caminar . Llegó esa noche , pasos que la seguían apurando el andar , Juana sabía quien era , pero él no sabía que ella llevaba dentro una fiera. La tomó por la espalda , apretó su boca , la empujó hacia la oscuridad del fondo del terreno baldío . Se dejó arrastrar , no opuso resistencia , el corazón acelerado. La arrodilló frente a él sosteniéndole con fuerza la cabeza.

Pensó en María , apretó con fuerza el arma que llevaba en el bolsillo y en la fracción de segundos posteriores a la liberación del hombre, se soltó se puso en pié de un salto y con mano firme pegó el arma al pecho del sorprendido hombre y disparó , no una sino varias veces pensando en todas las Juanas y Marías que habían pasado por esos momentos.

No sintió culpa , solo un gran alivio .
A la mañana siguiente la noticia corrió por el barrio .

- Mamá , mamá! Anoche mataron al tío .
Nadie preguntó qué tío .
Juana no dijo ni una palabra , besó a la madre , a María y salió para el trabajo.

© Erica Schworer

20/01/10

® Birlibirloque

El amado

2010-01-25T19:00:00.003-03:00

Recorro tierra y mar
para contemplarlo
y él con su desnudez,
con su presencia
me atraviesa el alma.
lo miro y lo admiro
pero su mirada cardiaca y pétrea
está fija en su enemigo

Es un encuentro de lucha desigual
que ocurrirá en un instante
congelado en el tiempo
sostenido en el mito
contado en piedra y talento.

Y también lo admiro a él
capaz de cincelar belleza
Ha marcado en piedra un cuerpo nuevo
una fuerza joven
gestos y mirada
que nos cuentan todo

Esa tensión, ese instante de miedo
ese momento en que se juega entero
Nada saben del triunfo que la historia narra
vive eternamente el instante previo

Ese sutil sufrimiento
me insta a que le murmure al oído
con palabras marmóreas:
“Serás quien gane esta contienda”

©Irma Acuña

Noviembre 09

® Birlibirloque

Como bolita

2010-01-25T18:55:00.003-03:00

Camina sin parar del comedor a la cocina. Quiere hurgar en el tacho de la basura, ya aprendió a pisar el pedal. Ocho pares de ojos siguen y controlan su deambular-¡No!-gritan al unísono tíos, padres, abuelos.
El lleva aferrado algo siempre en la mano izquierda, un trapito, un perro de goma, un pedazo de pan, eso le da seguridad en el andar, parece que lo sostiene en pie.
Sigue su marcha y manotea lo que encuentra a su paso, estuches de anteojos, llaves, botellas plásticas que se divierte en hacer rodar. Hay que poner todo fuera del alcance de su mano y de su ojo avizor, libros, papeles que se puedan morder, biromes, posa vasos, monederos, que va echando para atrás por sobre su hombro izquierdo.
Anda sin parar con sus pasos recién estrenados, controlando apenas la dirección y la velocidad. Perdió una zapatilla y va en yanta, medio de costado hablando en su lengua singular. Haciendo ojitos, beru beru, tomando agua de su sorbito, diciendo no, no –meneando la cabeza, mostrando sus cuatro dientes feroces.
Sale a la galería y se acerca al borde, hay tres escalones que lo separan del parque.-¡Date vuelta, date vuelta!- le gritan. Se vuelve obediente y baja gateando de culata. Da unos pasos por el pasto, vuelve a subir de frente, cruza el embaldosado y llega hasta la otra punta. Allí la altura hasta el pasto es menor, baja de pie y el declive lo hace acelerar, cae sentado sobre el césped junto a una planta baja de dalias. Como todos le gritan –
¡Upa, upa! Deja de hacer pucheros y se dedica a deshojar la flor pétalo por pétalo. Cuando se cansa se dirige feliz a los perros que dormitan junto a la pared; éstos lo ven venir y se retiran antes de que se les tire encima y les retuerza las orejas. Prueba unos trocitos de Dogui y hace caso omiso de las órdenes -¡Dejá eso, no, no, escupí, escupí. Escupe ostentosamente, da unos chillidos, vuelve a la sala y arremete con más bríos.
Muerde todo lo que encuentra. No se le escapan ni almohadones, ni controles ni celulares. Da vueltas y vueltas alrededor de la mesa del comedor, de pasada aprieta las teclas del televisor.
Para defenderse de él, la abuela los ha tapado con cinta de pintor. Da resultado por muy poco tiempo, en un descuido y con los deditos índice y pulgar engancha una punta, la despega y apaga el aparato. Justo cuando ellos están alentando como locos esperando el gol salvador que daría e l triunfo al Seleccionado Nacional-¡Dale ahora, tirá, tirá! ¡No Vito, no! ¿Qué hiciste?- el padre se precipita y lo vuelve a prender. Se perdieron el gol, el vuelo de pájaro y el zurdazo de Damián.
Incapaz de soportar más tantos gritos, tantos no, Vito apoya los brazos y la cabeza en la mesita del living, como un borracho sobre el estaño del bar y llora desconsoladamente. Los adultos al verlo ríen divertidos y se abrazan festejando el triunfo del seleccionado. El se incorpora con el rostro bañado en llanto y abrazándose a las piernas de su padre grita ¡Gol!

© Myrta Zweifel
Enero de 2009

®Birlibirloque

El crimen perfecto

2010-01-25T18:52:00.004-03:00

Ese 21 de septiembre las islas del Delta, bañadas de agua, sol, y distintos tonos verdes, es el lugar perfecto para un día de diversión.
Poco a poco la mañana se llena de lanchas que transitan por las aguas color león. La alegría de los pasajeros invade el bello paisaje.
Los jóvenes ocupantes de las embarcaciones celebran el inicio de la primavera y el día del estudiante.
Para Marixa es la salida deseada con José. Compartían un incipiente romance, está alegre, feliz.
El día transcurre entre risas y regocijo.
Ellos se juran amor eterno, por momentos se alejan del grupo.

Poco tiempo después del placentero viaje, Marixa empieza a sentir molestias, se preocupa, los vómitos la acompañan continuamente, piensa en una hepatitis o quizás alguna comida en mal estado.
Una amiga, que había pasado por lo mismo, aconseja.
La noticia sorprende, la amiga tranquiliza.
- No le digas a tus padres –
Juntas visitan a una falsa doctora

Dentro de Marixa se lleva a cabo el crimen perfecto. Ella llora. Dentro de ella una mano asesina destruye lo que germinó en una luminosa tarde de primavera. No hay gritos.

©Remedios Pernas
12/6/07

® Birlibirloque

vagabundo

2010-01-25T18:49:00.004-03:00

Del alto muro desolado se desliza un hilo.
Cordón umbilical y soga funesta que al llegar finalmente, tercamente al suelo
se enrosca en víbora huye hacia la selva, su morada.
El muro enceguecido vuelve a deslizar un hilo que arrastra al tiempo creando
la imagen única del arte.
Bajó entonces una mariposa a un lugar oscuro y penetró esa imagen.
Y el momento desapareció.

El adulto dibuja un niño que vivió en la enigmática China.
Tiene sombrero amarillo y ojos torcidos. Sonríe desde el papel con sombrías intenciones. Manchas rojas mitigan la esperanza y la justicia.

Cuando compre un espejo para el baño, miraré mis ojos tratando de conocer las sigilosas sensaciones, los encubiertos caminos de la sangre.
La memoria.
Mientras tanto me miro de reojo en los vidrios de las calles.
Y así transcurro.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

Ella, la otra

2010-01-25T18:46:00.003-03:00

Convivo con ella desde siempre.
Me habita, me cuestiona, me acompaña,
conoce mis entresijos,
comprende mis silencios.
Y no pregunta, ya que al fin
de mi lo sabe todo.
La sorprendo murmurando salmos,
invocando indiferentes dioses
que ignoran sus preces.
Sumergida en las sombras,
a ella la embelesa
el pensamiento mágico
y lo utiliza con habilidad.
De un golpecito abre
las puertas del conocimiento
cuando las encuentro cerradas.

Invirtiendo los roles
me regocijo en su asombro,
y la habito en su psique
sin solicitar permiso.

Por la Galaxia

2010-01-25T18:40:00.012-03:00

María Elsa está de viaje por la Galaxia, a su regreso nos relatará, como ella sabe hacer muy bien, los vaivenes del Universo y algún detalle que sus ojos expertos, con la ayuda de sus manos, tomarán nota con mucho cuidado.

Las nubes lagrimean, el río está triste,
sus olas pequeñas golpean las piedras.
Las piedras alojan sus gemidos
los retrotraen y devuelven
(con gotas asimétricas)
a juntarse con el resto
que incoloras, dolientes,
persisten en el tiempo.
Valientes.
El sol cuando salga nuevamente
teñirá de azul calmo
-milagro diario-
sonreirá con pléyades rugientes.
Otro invierno se irá como los vientos
surgirá la primavera, las hojas cubrirán tus olas,
acariciando
suavemente el marrón vívido de tus aguas.

© María Elsa Bravo

® Birlibirloque

Buenos Aires Reina

2010-01-25T18:36:00.004-03:00

Te veo, Buenos Aires, recostada junto al río
encendidas tus luces marineras
bebiendo sueños al borde del silencio.
Me recorren tus voces:
desde el peregrino eco hasta el clamor musical
ceremonia verde
roja, amarilla, que desliza ruedas y comedias.
Te veo
desde la estrella inalcanzable de mi espacio
el pequeño mundo que descorre telones gruesos
muestra el gesto de exilio que no se abate
y esperanzado aguarda
que aparezca
la carroza blanca, el cazador diestro
el manto sobre el camino terso
la boca que anuncie el beso y me sorprenda.
Te veo, Buenos Aires, como yo
sin rendirte a la evidencia
- desarraigo de equivocadas raíces-
Inmutable
te extiendes hacia el oeste
ensayando versos.
Como yo, que te observo,
y siento el leve roce de la brisa
que vislumbro con nombre incierto.
Qué puedo pedirte ahora
ahora, que mi angustia se ha vestido de fiesta.
Beberé los rastros en la creciente tranquila
y seré, mecida por mi signo de agua
más agua con destino de fuego viejo.

Te veo, Buenos Aires, desde la orilla del mundo
mi redondo paisaje.
Latido, sueño, sauce inclinado
síndrome de mar sumergido en río.
Seré siempre, como esta noche
continuaré sintiendo que me perteneces.
Buenos Aires, mi destino.
Mírame a los ojos desde tu centro
y te verás como eres
reina plebeya en una curva de América.

© -Cecilia Ortiz-

® Birlibirloque

Saludos de fin de año

2009-12-31T14:55:00.023-03:00

Birlibirloque les desea FELIZ 2010

En Paz, con Amor, Salud y Trabajo

para TODOS

Como dicen los irlandeses

Que la tierra se haga camino delante de tus pasos

Que el el sol brille en tu rostro

Que el viento sople a tus espaldas

Que la llluvia caiga lentamente sobre tus campos

y hasta que nos vuelvas a visitar

que Dios te sostenga en la palma de su mano

Ocho abrazos

y ocho besos

Ella

2009-12-31T14:55:00.020-03:00

Inadaptada, impetuosa, vital, creativa, irónica. Rebelde. Con aire de juventud. Ella,
la otra que vive en mí.
La que de pie frente a mí me invita, descaradamente, a realizar actos a veces buenos, a veces perversos. La que se pasea cerca y me hace sentir su aliento en el pelo, en la cara, sobre los hombros, rodeándome las orejas y la garganta. Pero no es opresiva es descarada.
...El otro día se instaló en la silla vacía que mira al jardín, del otro lado de mi mesa mientras escribía estas líneas. Me espiaba. Se daba cuenta de que hablaba de ella porque me sonrió seductora.
Me costaba ver a través de esta intrusa, la higuera que, desde niña, había presenciado nuestro amor-odio. Sí, me acompaña desde pequeñas.
Con sus presencias, con sus ausencias me hace dudar, y yo ¿dónde estoy?
Me concentro fuertemente, enfoco mi mirada en algo... ella se va dejándome libre.
Pero reaparece, quizás transformada en una vieja gruñona, Esa ella es la peor.
Llega arrastrando de la mano una depresión paralizante y oscura. Habla de la salud, de los dolores de piernas, de las canas o la tintura y de la juventud que fue. Antigua, de dulces brevas. Quedo a su merced, inerte, pesimista.
Nuevamente, y yo ¿dónde estoy?
Pero ella es astuta; algunas veces se disfraza de mí e instalada ahí conduce mi vida. Un instante, una semana, por tiempos que no puedo precisar.
La pierdo cuando se presenta alguna otra. Y así voy perdiendo y encontrando otras ellas que también respiran a través de mí.
Pienso: Soy como una casa de pensión llena de huéspedes, llena de esas otras que desean y buscan unirse en una danza jubilosa y final.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

Castillos de arena son

2009-12-31T14:55:00.019-03:00

Ella, la otra, que me habita
Recoge vientos pasados
Construidos con amor
Castillos de arena son

Yo simplemente respondo
No llores por lo pasado
Ríe porque pasó
Castillos de arena son

Ella ríe gozosa
Recordado aquella niña
Otras veces se lamenta
Castillos de arena son

Ella llora, cuando río
disfrutando mis retoños
Dice palabras que ignoro
Castillos de arena son

© Remedios Pernas
27 / 10 / 09

® Birlibirloque

Ella, la otra que me habita

2009-12-31T14:54:00.015-03:00

Esta otra mujer que vive en mí, impulsiva, romántica, alocada, con el paso de los años se ha calmado un poco. A veces sin que pueda contenerla se desboca, explota iracunda, ríe, llora, se entristece. Entonces debo volver a recomponer sus desatinos y no siempre me resulta sencillo; aquellos que me rodean la conocen muy bien, es la que antaño cantaba cuando hacía sus labores, la que corría al encuentro de lo desconocido, la del entusiasmo desbordante y pasajero, la de los abrazos repentinos. La que no pudieron doblegar del todo las reconvenciones maternales ni las estructuras del entorno.
A través de los años se fue haciendo más sagaz , me invade por las noches a traición avivando la nostalgia, recordándome el pasado; yo la llamo a silencio diciéndole que mejor es olvidar , que no se puede volver el tiempo atrás ni enmendar con rezos los errores.
¡Es tan distinta de lo que yo soy ahora! Que solo se parece a mí cuando escribe, cuando besa, cuando llora. Tal vez un día dejemos de pelear. Mientras tanto ella es la que se acuesta a mi lado y me susurra las letras de canciones y las poesías cuando yo no las recuerdo en las noches largas de insomnio y desasosiego.

© Myrta Zweifel
10/2009
® Birlibirloque

Las niñas

2009-12-31T14:54:00.014-03:00

Del alto muro desolado pende un hilo...

Se bebía té a la noche.
Dolores llegaba cansada de su trabajo. Olguita, de tres años y Juanita de cuatro esperaban su llegada acurrucadas en el borde de la vereda.
Cuando su imagen lejana se acercaba se transformaba en ella ¡mamá!
Juanita aplaudía y corría a avisar a Olguita, ¡rápido, sentémonos a esperarla! Ya al lado, con cuchicheos y sonrisas de contento hablaban al unísono. -¡hum...! decía Dolores,- basta de parloteos, ¿qué me quieren contar?
Cada una a su modo le decía cuánto la quería, cómo la extrañaba, que el tiempo era largísimo en su ausencia –a pesar de estar el tío Juan que las cuidaba, peinaba sus cabellos con trenzas y moños, les servía el té con tostadas. Todo el amor que él irradiaba no era como los besos de mamá.

(Porque mamá al acostarnos a dormir con ella, una de cada lado, nos contaba cuentos con un sonido inigualable, nos calentaba si teníamos frío, nos calmaba si teníamos algún dolor porque el calor de su amor no se parecía a ningún cuento conocido y eso que los escuchábamos todas las noches repetidos, pero no importaba, sólo queríamos ese sonido arrullador.)

© María Elsa Bravo

® Birlibirloque

La sombra

2009-12-31T14:54:00.013-03:00

Busco el ruido suave
de las sombras
clavo mis uñas en la piedra
confirmo la muda ausencia.
En las mismas horas
en que bebo el perfume
y la dulzura cruel
de las distancias.

Cuánto oculta la ficción
que agosta el mundo olvidado.

Cortinas de silencio se derraman
sobre mis ojos.
Y no hay río ni lago ni fuente
que calme esta sed.
Que me abraza.

© Lidia A. González

®Birlibirloque

Ave Fénix

2009-12-31T14:53:00.005-03:00

Entreabrió los ojos, los párpados volvían a caer. A lo lejos el rumor de tazas, platos, voces se mezclaban con el sopor. Se hundió nuevamente en la pesadez del dueño. ¡Fénix, Fénix! El susurro de todas las mañanas,
Ella volvía. Se estiró con dificultad para encender la luz. La realidad lo golpeó una vez más. Blancas paredes envolvían su cárcel sin tiempo, sin culpa. Otro día comenzaba, igual que ayer, que mañana, que pasado mañana, igual que hace ocho años sin meses, sin fechas, siempre igual.

-! Levantate! Se te hace tarde!
-Cómo que no vas a trabajar? ¡Eso no está bien!
-Hace tres días que no salís de la pieza… ¿que te pasa?

No está bien, claro que no estoy bien. Esas voces, las escuchaba, yo te juro que las escuchaba mamita, no te mentía, querían matarme, estaban detrás de la puerta, agazapados, tenía que estar despierto todo el tiempo, me querían llevar, no podía dormir. Ahora se fueron… igual que vos… pero yo sé que no me dejaste, te escucho todas las mañanas.
Bajó de la cama. Fue al baño. Se mojó la cara para despejar la modorra. Sacó la campera de abajo del colchón. Tenía muchos bolsillos en donde guardaba tesoros que escondía de las manos largas que en las noches de somníferos intentaban arrebatárselos. Se la puso. Jacinto su compañero de habitación le habló. Salió sin contestar.
Caminó por el pasillo junto a los otros que como autómatas enfilaban hacia el comedor.
¡Hola Fénix! Margarita le sonrió mientras le ponía delante el jarro con té y un pan.
¡Hola linda! La miró. ¡Está buena! Buen culo, buenas tetas. Un estudio integrado, arrastrado en años, su condición de hombre-macho perduraba.
-¿Querés que te cante un tanguito?
Eran su especialidad. Grabados en la memoria, resistieron. ¡Me sé 800!
Los impulsos eléctricos no pudieron con ellos, anularon, ¿qué anularon?
Recuerdos, momentos, vivencias, son olvidos que ya no cuentan.
-Ahora no, más tarde.
Salió al jardín. Asomaban los primeros rayos de sol. Un cigarrillo, el primero del paquete diario. Callados amigos, incondicionales. El humo llevaba sus sueños. Las monedas tintineaban en el bolsillo. Miró el reloj.
Es muy temprano para llamarla, espero un rato más.
Miró el palo borracho, gordo, panzón, sin hojas, desnudo como él.

-Tiene una boca enorme!. Me quiere tragar, ¿no la ves mamita? La abre muy grande, la lengua verde, llena de pinches.
-Señora este muchacho necesita una vida ordenada, sin sobresaltos, con esta medicación que es la adecuada y que lo acompañará el resto de su vida.

¡Colo! ¡Negrito! ¡Bianca! ¡Gris! Dorita caminaba tambaleante sosteniendo un plato con migas de pan mojado en leche mientras los gatos impacientes zigzagueaban entre sus viejas zapatillas. Eran toda la razón de su vida.
Fénix la miró sin verla. Dorita se detuvo, lo miró también con esa expresión de inocencia que tienen los perdidos.
-Viste cómo me quieren?- musitó. El sacudió la cabeza asintiendo. Camina como un gato, maúlla como un gato, es un gato.

-¡Hola Elena! – cayó la moneda.
….
-¿Venís mañana no?
…….
…Estás enferma? Que tenés?
…
-Bueno, te llamo mañana, que te mejores. ¡Cuidate!

Elena, su hermana, la única que lo conectaba con el mundo exterior, con ese mundo que le había dado la espalda. Cada quince días venía a visitarlo. Le traía ropa limpia, lo llevaba a tomar un café. Vivía entonces. Caminaban siempre por la misma vereda, entraban siempre al mismo bar, en la misma mesa, en el mismo sitio, siempre pedía lo mismo. ¡No me gustan los cambios! Compraba caramelos y cigarrillos en el mismo quiosco.
El ritual se repetía miércoles por medio. En su calendario la vida se remitía a esos esperados días y cómo su signado nombre volvía a renacer en ellos, renacía una y otra vez como el ave Fénix.

© Erica Schworer

® Birlibirloque

Insaciable

2009-12-31T14:52:00.018-03:00

Insaciable
el territorio que late debajo de la piel gastada
Respiré y bebí ese vino
aquel aliento que sube desde la plegaria.
Las grietas de mis labios hablan de otros vinos
otras palabras.
Otros son los ojos que miran con mis cristales
el cuerpo que se abandona
desencontrado con la noche.
Otra la mirada que alerta.
Estira pliegues memoriosos.
-los que recuerdan detalles amanecidos en el alma-
Insaciable, la espera confidente
segundos que escapan del ritmo certero
de la amargura riendo a mi espalda
cuando pasan al ayer cenizas
de sueños que proyecté esta mañana.
-No es padecer lo que me habita y se instala-
Soy trozos de un sueño fragmentado.
Un ángel de mirada esquiva y lira sin cuerdas dice al oído:
Ni angustias, ni temores.
Y vuelvo (sin mirar los escombros de realidad)
a soñarme entera.
Soy aquella que me sueña y esta que mira por dentro
la que suelta lágrimas y captura versos.
Porque cuando se ha respirado el corazón de una rosa
no hay sol
no hay estrellas para recuperar el sentido.
-Ya no se regresa del espacio donde cabe el fuego-
El tiempo abre su boca ávido, la conciencia declina
encerrada por los bordes del anhelo.
Insaciable
cuando todo huele a nunca y a hora malgastada.

© Cecilia Ortiz

® Birlibirloque

Recuerda

2009-12-31T14:52:00.017-03:00

Me dices: “Perdona”
Te digo: Recuerda!
Te has hecho a ti mismo un mal terrible,
Amputaste para siempre tu persona,
Si hasta los tuyos sienten pena
De ser carne y apellido de semejante fiera.

Me dices: “Perdona”
Te digo: Recuerda!
Fue su llanto que llegó a tu oído.
Su sangre que salpicó tu cara.
Sus huesos y sus carnes los que tiraste al río.
Sus hijos los que sufrieron tu desvío.

Me dices:”Eran órdenes…”
Te digo: Recuerda!
Fue tu poder que acalló sus voces.
Fue tu mano que apretó sus cuellos.
Fue tu bota que partió sus cráneos.
Quedaste tú, se fueron para siempre ellos.

Me dices: “Eran bestias…”
Te digo: Recuerda!
Eran niños que extraviaste.
Eran hombres atados que hasta el cansancio golpeaste.
Jóvenes que al río tiraste.
Parturientas que encapuchaste…

Me dices: “Perdona”
Te digo: RECUERDA!... RECUERDA!... RECUERDA!...

© Irma Acuña

® Birlibirloque

Quererte fue como andar en la luz

2009-11-28T15:10:00.003-03:00

Comíamos los brotes de las rosas y bebíamos las flores de las madreselvas. Cuando nos escondíamos creíamos ser invisibles y cambiar de forma al jugara las estatuas. Que nuestras heridas se curaban al instante. Si abríamos los brazos podíamos volar alrededor del patio y saltando en un pie, llegábamos al cielo.
No nos convertimos en dioses a pesar de todo, solo crecimos. Los juegos de la infancia desaparecieron después que perdimos la inocencia,
Cuando llegó el amor fue como descubrir un mundo nuevo. Todas las cosas, el sol, los pájaros, la vida, tenían otro color.. Sentir el estremecimiento de todo mi ser al rozar tu piel, al oír tu voz. Caminar abrazados por el camino aquél bordeado de árboles altos que cantaban allá arriba entre las hojas exhalando olor a pino y eucaliptos, en los atardeceres de verano, fue como andar en la luz más pura.
¿En qué cruce del camino nos soltamos de la mano? No recuerdo si hubo llanto, reproches, si nos separamos en silencio o porque sí. Solo sé que la dulzura que me invade al recordar ese primer amor, nubla mis ojos y vuelvo a sentirme niña, ligera, limpia; como cuando libábamos las perfumadas madreselvas y cortábamos los brotes del rosal, soñando que éramos inmortales y que nada en nuestro mundo tendría fin.

Divina trinidad madre

2009-11-28T15:06:00.004-03:00

Madre manejaba el coche, la librería, las decisiones importantes de la casa, y la vida dentro de ella.
Usaba los labios pintados de rojo y un rodete rígido y negro, manejaba su humanidad con forma de heladera con actitud y decisión.
Al comienzo del día taconeaba hasta la puerta de entrada con un vestido de flores chiquitas y la cartera de cuero cuadrada en la mano, me buscaba con la mirada, y antes de subirse al Rambler negro me daba la primer orden del día, desde el extremo del índice, que siempre fue la misma: “Sé una buena niña hoy”. Y yo siempre creí cumplir.
Mami administraba la cosa domestica y lo hacia con la energía de un cuerpo fibroso y rápido. Esto es la limpieza, el orden, los manteles blanqueándose al sol, mis vestidos copiados de figurines, los escones de la tarde, las compras, los carteles.Porque en esta casa blanca y con un gran árbol en el frente, mami asignaba un lugar para cada cosa, y cada una debía estar en ese justo lugar que ella rotulaba, “cocina”, “escalera”, “parra”, “calcetines”, “cuchillos”, innecesarios a mi entender.
Para madre yo tenía una curiosidad morbosa y desvergonzada que había que amputar de raíz, pero eso siempre fue algo muy dificilito porque venía conmigo desde la misma médula.
Para mamita, su función fue ser mi sombra. Cuando a la mañana abría mis ojos, me encontraba con los de ella y a la noche, eran lo último que veía.
Al levantarme cada día yo estiraba la mano y mamita me iba alcanzando el cepillo con la pasta puesta, el vaso con agua, la toalla, las medias, el vestido, los zapatos. Y mientras yo me peinaba, porque nunca supo hacerme las trenzas, mamita hacía su cama y la mía e iba detrás de mí poniendo cada cosa tirada en su justo lugar rotulado.
Teníamos una rutina ordenada y fija, porque así deben funcionar las casas.
Cuando a madre el rodete se le puso blanco, la rutina cambió. Dejó de trabajar en la librería, vendió el Rambler negro, y trajo a Ramona para los quehaceres domésticos más pesados, y a mi me trajo a Pupita una perra que embarraba la sala, y masticaba las flores.
Yo siempre estaba leyendo porque era la manera de domesticar mi curiosidad, así se sucedieron mis clases de piano, de ajedrez, de pintura y escultura, mis lecturas de filosofía y literatura. Siempre junto a mamita y Pupita.
Mi infancia ha quedado lejos, la casa sigue blanca y con el árbol en el frente, pero quedamos mamita que está muriéndose y yo.
He dejado mis clases de piano del Instituto Superior de Música de Madrid para correr a Buenos Aires a asistirla.
De tanto en tanto abre los ojos, encuentra los míos y extiende la mano. Yo le alcanzo el vaso con agua, que rechaza, le tomo la mano, y eso no es, está inquieta.
¿“Qué quieres decirme mamita?”
Pero mamita no dice nada, como siempre. Ella nunca ha hablado. Le alcanzo un papel y una lapicera, entonces escribe “MAMA”, el papel queda sobre su pecho y se duerme por el esfuerzo.
Me paro y descorro la cortina. Recuerdo que tenía flores rosas que ya no están. Miro por la ventana puedo ver la parra donde tomábamos el té con escones las tardes de verano, y donde hacíamos todas nuestras celebraciones, navidad, año nuevo, cumpleaños y el día de la madre. Recuerdo que para ese día yo hacía tres cartitas con dibujos y palabras amorosas.
Las amé mucho, y ellas, sé, me amaron mucho. Solamente quise saber toda mi vida quién de estas tres madres era mi madre de panza. Siempre sentí que tenía derecho a saberlo. Una a una ha muerto y me han dejado sola y sin respuesta, sin esta verdad que no era desmesurada, sino una pregunta simple que no quedó saciada ni con arte ni con ciencia.
Pero a cada tímida insinuación era para ellas un escandaloso insulto. Que debían castigar o distraer.
A los seis les pregunté a las tres juntas reunidas bajo la parra, ¿“porqué yo no tengo papá?”. Mamita abrió los ojos grandes y empezó a lloriquear, mami empezó a retirar la vajilla, madre se fue y apareció con un libro que debía leer, porque dijo, que yo era muy inteligente.
A los ocho, otra vez en una reunión pregunté, ¿“porqué yo no tengo hermanos?” Y otra vez ese clima de “a correr, que se viene un terremoto”. Pero al otro día madre me trajo a Pupita.
Con los años cada vez que me asaltaba la duda en vez de preguntar iba derecho a tocar el piano, o comenzaba la lectura de un nuevo libro, pero esa pregunta se me agigantaba en el pecho y me latía en la garganta.
Entonces madre me anotó en el Conservatorio para la carrera de pianista.
La música me sosegaba, me transportaba a otro mundo y me hacía bien dominar la teclas y golpearlas con furia y ensordecer, era una forma permitida de gritar y hacerme oír, de revelarme.
Ramona me avisa que mamita ha muerto y siento que me han sacado la mitad de mi cuerpo, que no puedo respirar, que no quiero respirar.
Recorro los cuadros con fotos familiares tan conocidas colgadas en las paredes.
Todas tienen cartelitos, como si fuera necesario!
“Foto familiar 1948: Teresa, Margarita, Gladys” las tres solteronas posan junto al árbol del frente.
“Foto familiar: 1956: Madre, Mami, Mamita y Clarita” y las tres damas posan en el mismo lugar y yo muy bebé en brazos de mamita.
Y pienso, cuantas historias habrá detrás de una historia. ¿Porque estas mujeres eligieron vivir juntas, con un secreto hecho carne y curiosidad?
Debo cerrar el ataúd e instintivamente tomo el papel escrito por mamita y lo dejo sobre su pecho. No se que pensé, tal vez como mamita necesitaba los carteles tal vez quiso tener su ultimo cartel.
Las lágrimas me corren por la cara. Ramona saca el papel y me lo da “Esto es para Ud. Clarita” y yo me lo guardo en el bolsillo y salgo, necesito aire y luz. Me voy bajo la parra a pensar mi vida, a revisar esos momentos que fotográficamente el recuerdo me acaricia. Mamita y yo contando las estrellas tiradas sobre la hierba, mamita sentada a mi lado mientras yo desafinaba el piano. Mamita y yo soplando las velas de mi torta de cumpleaños que sobre la base tenía un cartel que decía “torta de cumpleaños de Clarita”.Yo nunca pedí tres deseos, solo pedía uno, porque sacrificaba dos para que el uno que pedía tuviera más fuerza, y siempre era el mismo deseo: conocer mi panza- madre. Pero con esta muerte, muere también mi esperanza.
De todos modos, no me voy a tocar el piano, ni con la lectura, porque no busco desahogarme ni distraerme, sino hilvanar el entramado de mi historia simplemente recordando y escribiendo, quiero mirar hacia mí y dejarlo todo registrado.
Una fresca brisa me envuelve, me pongo las manos en los bolsillos y me gusta pensar que el viento y el tiempo traerán la respuesta.

La televisión sigue prendida

2009-11-28T15:01:00.003-03:00

No es lo mismo...
El ojo salvaje que un salvaje en el ojo.
La vie en Rose que Rosa en la vía.
Un pulmón de acero que acero en un pulmón.
Fumarte un cigarrillo que el cigarrillo te fume.
Comprarte una TV que la TV te compre.•

Eran muy ruidosas. La tarde está fría. Los albañiles se van terminado su día y el
camión sigue girando. Se fueron alegres.
La primavera asoma en los árboles. Tengo que ir al dentista.
Una señora toma café y sonríe, se va y me sonríe. Sonrisas. Tres jóvenes aunque no tanto se sientan próximos a la ventana.
Distraída saludo a Clelia. Se rompió la nariz. Textual.
Estoy con la boca abierta. Ya van dos horas. No sé quien soy con la boca abierta.
Soy una boca.
Pongo imagen de flores en la pantalla.
Me ocupo, me desocupo, me vuelvo a ocupar.
Es de noche y salgo a caminar. Como los gatos.
Llamó Hugo. Josefina ha muerto.
La televisión sigue prendida.•

La do ble vi da de Me dardo

2009-11-28T14:52:00.006-03:00

Dardo pedaleaba barranca abajo veloz como su deseo

Melina desde lo alto empequeñecía los ojos mirándolo alejarse ignorando su destino

Detrás de las ventanas deambulaban bostezos de tedio pegándose a los vidrios helados
de casas grises de calles angostas de pueblo perdido de seres incoloros

Dardo huía de las filosas miradas que acompañaban su raudo descenso

Viva era la urgencia …. de la otra dama que esperaba en un tibio lecho de

Dobles almohadas

La noche llevó en el viento los jadeos a la barranca alta

Del alto muro desolado pende un hilo

2009-11-28T14:49:00.007-03:00

Desde lo profundo de la tierra
vibra un coro de lamentos.
Nadie oye.
Los que aún caminan, se empecinan
desenredando los hilos del presente.
No desean oír.
Enmadejan las tramas futuras.

Erráticas miradas sobrevuelan
las calles solitarias.
Cuentan sombras,
llevando el cordón de la memoria
a las tinieblas del olvido.

Pegado al terciopelo de la noche,
del alto muro desolado
pende un hilo
fugitivo de la vida.

Ha cesado el canto de los pájaros.
El horror cosió los labios.

Las manos extendidas,
vacías.

Mixtura

2009-11-28T14:44:00.005-03:00

... la vida continúa con su bella y amarga sonrisa..

... marginada dejó de mecerse como palmeras....

...paralelas a la tierra, raíces retorcidas flotan...

.. gamas de colores, ventanas del alma...

...fluyen libres de ataduras...

La caja misteriosa

2009-11-28T14:40:00.003-03:00

Siendo niña muchas cosas provocaban mi curiosidad, una era sin duda la caja que tenía mi hermana celosamente guardada en su dormitorio.
¡No se toca ni se abre¡ - ese mandato aumentaba más mi intriga por saber el contenido, es lógico “lo prohibido es lo más deseado”.
Una tarde escuchando a mi padre contar esos fantásticos cuentos o leyendas que iban desde las delirantes aventuras de Don Quijote hasta las prodigiosas hazañas de piratas o los increíbles hechizos del Mago Merlín, me relató uno que me dejó muy preocupada.
Empezó diciendo, en épocas muy remotas un Dios Griego trajo a la tierra una hermosa joven, dotada de los encantos que puede desear una mujer, belleza, sabiduría inteligencia, pero también la dotó de curiosidad.
Esa bella joven se llamaba Pandora, habitaba una casa muy confortable con jardines llenos de flores, sirvientes que la complacían en todo, pero el Dios que la trajo le recomendó que cuidara de una caja y que por ningún motivo la debiera abrir.
Pandora pasaba los días muy feliz, pero poco a poco fue creciendo en ella la curiosidad por conocer el contenido de la caja, finamente un día abrió la tapa para mirar dentro. En ese mismo momento escaparon de la caja una multitud de plagas, enfermedades y la envidia, la ira y la venganza.
Pandora se apresuró a cerrar la caja, pero ya era tarde, el contenido de la caja había escapado, una sola cosa reposaba en el fondo, esa era la esperanza. Por eso mientras tengamos esperanza, ningún mal puede derrotarnos completamente.

La historia contada por mi padre, me dejó una enseñanza.
Por más curiosidad que tenga por saber el secreto de otro (como el que guardaba mi hermana en la caja) remplazaré la curiosidad por esperanza.

® Remedios Pernas
3 / 11 / 08

® Birlibirloque

Apenas un eco

2009-11-28T14:36:00.006-03:00

He olvidado la memoria.
Mis vestiduras de estrella.
Los atávicos encajes
de un sin fin de espejismos
amarrados a la vida.
Una garza crece en mi carne.
Sobre el agua clara las alas
vierten la figura blanca de aquella
que una vez fui
y nunca regresa.

Apenas un eco vuelve sobre la esperanza.

He olvidado la memoria.
Busqué los disfraces del cuerpo.
Un cristal cubierto de blondas
desdobla
misterios de arena y pájaros.

No reconozco
este cuerpo de plumas al aire.

He olvidado la memoria.
Le prohíbo el regreso al sentir.
Mi rostro aparece detrás de una máscara.

Las manos dibujan en silencio
el deseado milagro.
La herida cerrada.

© Cecilia Ortiz

® Birlibirloque

Una manzana en ocho gajos- gajo uno

2009-10-29T16:17:00.009-03:00

¿Un acto simple?

Entreabrió la boca, la observó con un ademán distraído, la giró lentamente estudiando el mejor lugar para comenzar.
Una hilera de dientes blancos se asomaron listos para el ataque que llego crujiente, con ese sonido inconfundible que se produce al morder una manzana.
Contemplo la escena a escasa distancia, no puedo dejar de mirarlo, observo hasta el mínimo detalle con embeleso.
Unas gotas del jugo de la fruta que se veía deliciosa resbaló lenta por la comisura de sus labios.
Puedo sentir en mi boca el placer del gusto, miro fascinada el sencillo acto, el gozo simple de la pulpa deshaciéndose, resbalando por la garganta, refrescando su interior.
Abstraído en el quehacer sostenía entre los dedos la manzana mientras buscaba con la mirada las leves mordidas, pequeñas jugosas blancas protuberancias que llevaba a la boca en delicados acosos.
Luego la secuencia continuaba.
Percibo la voluptuosidad de Adán, el asombro de Eva, el encanto de gestos que parecen insignificantes.

Hubiera sido fácil filmar la escena pero imposible lo que pasaba por mi mente.

Una manzana en ocho gajos- gajo dos

2009-10-29T16:15:00.006-03:00

La casa blanca de aquella manzana verde

Era un barrio de manzanas verdes, todas iguales. Lo único que lo destacaba era la arboleda con árboles encopetados tan altos que tocaban el cielo. Frondosos y magníficos.
Pero, también era un barrio muy viejo y tremendamente aburrido. No sucedía nada que pudiera contarse, a no ser que nos concentráramos en los gestos mínimos y cotidianos, en la vida doméstica, en la religión dominical o en algún chisme novedoso. Se podría preguntar ¿a la sombra de tan bellos árboles nunca ocurrió algo digno de unas líneas apuradas? Nadie contesta. Todos prosiguen una rutina casi pueblera. Se siente en el aire...
Me bajé del auto al pasar la panadería y, después de saludar a Doña Carmen, enfilé hacia la casa de mi padre. Aunque él ya no está, la casa sigue en pie esperando su destino final, la demolición.
La casa había sido el orgullo y la distinción de la manzana o más bien de la cuadra. Un friso artesonado coronaba los cinco metros de altura de un frente color blanco oro, con molduras. La verja del balcón dibujaba en hierro una filigrana de hojas y tallos rematados en bronce evocando otras enredaderas más floridas o más verdes.
Y me veo trepándola en las siestas del verano, apurado en escaparme a jugar el partido de fútbol en el campito de Don Julián con mis amigos.
Veo a Madre, detrás del visillo, amenazándome con su mano pero sin disimular su complicidad.
Veo a Padre salir por la puerta con arco y vitral, puerta por la que se espiaban un zaguán de baldosas de granito a rombos y una paredes de mármoles blanco y rosado. Y tanta limpieza en las molduras y mucho plumero en las paredes. Y blancas cortinas de encaje almidonado o de muselina, según donde se mirara. Y olor a cera nueva y a citronella.
Por cierto, la casa tenía la belleza sencilla de fin del siglo diecinueve, época en la que se había construido. Nosotros fuimos a vivir ahí cuando Padre decidió abrir su estudio en la Capital. Recuerdo que una vez, siendo yo un muchachito, se acercó un anciano delgadito y elegantón y me preguntó si yo vivía allí, señalando hacia el frente de la casa con su bastón de caña de Malaca. Ante mi afirmación sonrió y me dijo con ojos noveleros: -¡Si habré bailado en el salón con Felicitas Peña!... y se perdió en ensoñaciones profundas y personales, olvidándome en la vereda.

Aquí estoy, esperando al de la inmobiliaria para entregarla al sacrifico final.
Y mientras la recorro escucho las voces tan conocidas y tan silenciosas ahora. Y me asalta el ladrido de Tristón, la música saliendo del piano. Veo la sonrisa de Madre, el ceño de Padre. Si hasta puedo oler el dulce de naranjas burbujeando a fuego lento en la cocina de Josefa y me toman por sorpresa mis propios juegos en el patio, cerca del jazmín.
La piqueta demolerá la casa y algo de nuestras vidas se arrastrará en los escombros.

Quizás sea este el suceso más importante que ocurra en el barrio, recordado aún después de haber cerrado la puerta de calle.

© Carolina Menapace

® Birlibirloque

Una manzana en ocho gajos - gajo tres

2009-10-29T16:12:00.004-03:00

La manzana de la discordia

Esta manzana no es la de Newton ni la que le hizo decir Adán al final de sus días refiriéndose a Eva : “El paraíso estaba donde ella estaba”. Ni son las manzanas de oro que Hera tenía en el monte Atlas guardadas por las Hespérides. Ni las que se inclinaba a recoger Atalanta la invencible corredora en su carrera nupcial.
Estas manzanas no son míticas, son manzanas comunes a las que voy a sacar las semillas con un cuchillo, echar dos cucharaditas de azúcar donde tenían el corazón, agregarles unas gotas de agua, un trocito de manteca y llevarlas al horno con un pollo y papas chicas.
Las serviré en la misma fuente; sé que cada niño aguardará la posibilidad de que alguno rechace la suya para reclamarla para sí, lo que suscitará como siempre interminables disputas.
No sucede lo mismo cuando en la frutera del comedor esparcen su luz y su aroma, sin que nadie les eche tan siquiera una mirad, hasta que yo vaya al rescate y les endulce el corazón para que no se mueran de pena.

© Myrta Zweifel

10/2009
® Birlibirloque

Una manzana en ocho gajos- gajo cuatro

2009-10-29T16:09:00.008-03:00

Domingos campestres

Corre la niña contenta
por la singular comarca
en la cesta las manzanas
comparten esa alegría

sol calido de agosto
de flores por el sendero
bocas teñidas de moras
de risas y de canciones

el río corre gozoso
la cesta se balancea
las manzanas danzarinas
ansían salir de ella

roja y dulce merienda
del manzano de su casa
retamas colman los brazos
en la campiña dorada

tardes campestres
como rojas manzanas
del terruño siempre verde

© Remedios Pernas
5 / 9 /09
® Birlibirloque

Una manzana en ocho gajos - gajo cinco

2009-10-29T16:07:00.005-03:00

Irma Acuña está buscando su manzana. Ausente con aviso.

Al regreso contará qué encontró...

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Regresó con imágenes de Toledo, Siena, París, el triple

besos de los holandeses.

Manzana: ninguna

Birlibirloqueras

Una manzana en ocho gajos- gajo seis

2009-10-29T16:05:00.007-03:00

El joven niño

Le encanta revolver las carteras, bolsos y siempre que puedo llevo alguna fruta.
Cuando debo ir a Boulogne para reemplazar alguno de los padres de Juan llevo Deliciosas como las que nos regala Erica, de las que compro cuando paseo por las calles. Suelen ser perfectas las rosadas, chiquitas, las verdes no me apetecen tanto.

Pensar que dicha manzana, que comieron Adán y Eva nos enviaron al infierno para el resto de la humanidad.

Pensar que en el 470 cuando cambiaron las eras nos enviaron a buscar el Santo Grial que en definitiva en el 2009 siguen buscándolo, lo que según el Codigo D’Vinci dice que nunca existió pero algunos viles pelean, matan, persiguen, se asocian, se mantienen escondidos y nosotros seguimos comiendo manzanas.

Y a mi me gustan las costillas de cerdo con puré de manzanas, las disfruto con fruición ¡QUE CARAMBA!

©Maria Elsa Bravo

® Birlibirloque

Una manzana en ocho gajos- gajo siete

2009-10-29T16:03:00.006-03:00

Eva y la manzana

En sus largos peregrinajes en busca de alimento, Eva descubrió un árbol de manzanas. Olerlas, admirarlas, pegar un mordisco y aullar de alegría fue su primera manifestación.
Más tarde trocó su alegría en angustia y desesperación por la imposibilidad de transportarlas consigo.
Miró a su alrededor con la astucia propia de sus congéneres, pensando cómo llevarlas, y con un objeto cortante dio muerte a un animal, sacándole el estómago que usó de recipiente, repartiendo luego los despojos entre sus hijos.
Esa noche, en la caverna, a la luz del fuego, Eva soñaba con palillos para urdir una tela, fibras vegetales, pelos de algún animal… o la panza de un alce o una cabra, que se estiraban prodigiosamente. Adán, como de costumbre dormía a pierna suelta sobre un lecho de paja. La lucha para cazar lo dejaba agotado, y era imperioso mantener el fuego encendido para no morir de frío.
A Eva el descubrimiento del manzano la llevó de la mano a conocer los mundos visibles y ocultos; palpar la savia de los árboles, masticar hojas desconocidas, usar la resina rezumada de sus troncos, imitando a los animales salvajes.
Para aquél entonces, Eva desconocía el significado de “árbol de la ciencia”, (que indujo a Adán a comer el fruto prohibido) por tanto y por muchos siglos comió manzanas hasta hartarse, sin remordimiento alguno.
Su primer dios fue el sol, que le daba luz y calor.
La luna prolongaba el día cuando estaba plena. Y de la tierra, manaba el sustento. En las semillas que juntaba y molía, en los frutos, y las hojas resistentes con que se cubría sus pies llagados por las caminatas en el bosque. Siempre atenta al humo de los incendios, alertando con sus gritos a los miembros de la tribu.
Con toda seguridad, en algún rescoldo del monte, descubrió la manzana asada.

© Lidia A. González

® Birlibirloque

Una manzana en ocho gajos - gajo ocho

2009-10-29T16:00:00.003-03:00

La vuelta

Bajé del taxi corriendo, ya había comenzado el desfile y nadie me esperaba. Guardé la cámara fotográfica en el bolso mientras miraba con furia al hombre que no me había dejado entrar. Tomé la decisión de ir al bar. Lo vi al salir del ascensor. Mientras caminaba al lado de él lo observé: alto, atlético, seguro, sonriente.
Me ignoró.
Busqué una mesa. Apenas me senté noté que él cambiaba de lugar y quedaba sentado frente a mí. No me miraba, estuvo atento a la gente que lo saludó o se detenía para hablarle; sonreía, moviendo las manos para reforzar sus palabras.
No pude alejarlo de la mente, lo veía sin verlo, lo escuchaba de lejos y me subyugaba su voz.
El silencio hizo que levantara la vista. Él estaba mirándome. En mi vida hice muy pocas cosas sin analizar, pero, a partir de ese momento no pude razonar más.
El corazón apresurado paralizaba mis manos, la copa tembló al chocar con una sonrisa que no parecía pertenecerme, él, cerró los ojos para no ver las torpezas que hice a continuación. La bebida cayó por el escote y mojó mi blusa. Las servilletas de papel no alcanzaban para tapar tanto desastre, una punta del mantel (que levanté como recurso para secar un poco mi apariencia) completó la escena cuando la botellita rodó por la mesa, dejó su contenido sobre mi falda y cayó en la alfombra, hasta ese momento impecable. No me atreví a mirarlo, sentí tanta vergüenza; hubiera querido ser transparente.
Suspiré, traté de olvidar el mal momento.
Me distraje por unos instantes. Escuché que alguien tosía y miré. Era él.
El salón, enorme, estaba refrigerado al máximo y el frío se había detenido en mi espalda; quise adoptar la postura de mujer todolopuede y lo único que logré fue desprenderme de un estornudo tan inoportuno como impactante. Una lente de contacto quedó desplazada y de inmediato un perfil borroso me hizo dudar de lo que estaba viendo.
No quedaba bien, pero gotas puestas con rapidez y el parpadeo intermitente que repetí hasta que todo quedó en su lugar, fueron la solución.
Volví a mirar.
Delante de él había una fuente repleta de manzanas, cuando mis ojos quedaron fijos sobre una de esas delicias coloradas la tomó con una mano, me contempló mientras le daba un mordiscón, lento y profundo. Sus ojos brillaban detrás de la mirada. Perdí la silla donde estaba sentada, quedé flotando en un espacio azul, luminoso, tuve miedo de caer al vacío. Todo lo que veía estaba pintado de blanco y con luz.
Haciendo un esfuerzo alcancé a ver cuando dejaba la manzana mordida sobre el plato que sostenía un mozo, tan indiferente como podía. Empecé a temblar, el plato avanzaba hacia mí. Él, me miraba sonriendo. Mis ojos iban de la manzana, que avanzaba rápido haciendo equilibrio sobre su pedestal blanco y esa mirada brillante, fija; todo su cuerpo estaba atento a lo que iba a suceder. Creí que me desvanecía en el espacio, la tentación en forma de manzana quedó depositada con una reverencia. La observé, sin un trozo, una abertura clara, jugosa, por donde el perfume de la fruta ascendía hasta mi olfato. Mis otros sentidos alteraron el rumbo, los ojos veían agrandarse todo, la mesa, el salón, las plantas cercanas; los oídos alucinaban con sonidos de selva y cataratas; el tacto resistía el intento de la mano; para el gusto era un desafío, saboreaba aún antes de probar la fruta.
El pensamiento, sin pedir permiso aventuró, la historia no debe repetirse.
¿Que historia? dije en voz alta mientras recordé el paraíso, la serpiente, los débiles humanos errando por un mundo de tormentos. Si mi razón iba a contradecir lo que sentía, no era cuestión de perder tiempo.
Al sentir la manzana en contacto con la piel, percibí su frescura; era liviana como un inocente capullo, la acerqué a mi boca. Mientras pensaba en Eva y Adán, si la historia hubiera sido al revés, si Adán le hubiera dado a Eva el fruto prohibido, ella se habría resistido, tal vez como lo estaba haciendo yo. Dejé la manzana sobre el plato, miré al hombre que la había enviado. No sonreía, me observaba, parecía no comprender qué me estaba sucediendo.
Todo fue muy rápido. Él se levantó de la silla, llamó al mozo que había desaparecido. Apresurada me puse de pie. No pensé más. Él me gustaba y la forma de manifestar que yo le gustaba, también. .
Eso era un buen comienzo.
La manzana me esperaba, mordí despacio, saboreando lo que ahora no está prohibido. Él y yo dimos vuelta la historia. En pleno Buenos Aires brotó un edén, rodeándonos mientras comíamos la fruta, bocado a bocado, sin apuro. Tomados de la mano, uno al lado del otro, en un salón repleto de gente que conversaba alocadamente sin interesarse por nosotros.
Todo esto ocurrió hace muchos años y aún compartimos cada día una manzana.

® Cecilia Ortiz

® Birlibirloque

En la penumbra

2009-09-24T17:24:00.006-03:00

Agazapado en la penumbra
el perro mira el balanceo del hacha,
y el viento inmóvil.
La mancha verdinegra en lo alto,
el significado del tambor,
eran mandatos de los dioses,
ocultos tras la gasa
que cubría la puerta sellada…
En la cima de la colina
brillan como el acero:
los peces que escapan del fuego,
los peces que escapan del hielo.
El camino ya termina,
se comprime, se fractura.
Y en el negro vacío abismal
va cayendo mi izquierdo,
lentamente…

® Lidia A. González

® Birlibirloque

La idea fija

2009-09-24T17:15:00.003-03:00

Apareció de golpe. En realidad no supe bien en que momento. Haciendo memoria
creo que fue mientras me bañaba, tal vez fue una gota de agua que se escurrió por mi
oreja y de allí directo al cerebro. Porque las ideas vienen de ese lugar ¿no? No sé bien
si era una idea o un deseo, porque un deseo es casi un proyecto algo que me hubiera
gustado realizar pero esto no era tal, era solo una idea que aparecía así de improviso
como si hubiera prendido la luz, permanecía solo un rato mientras yo la daba vuelta,
la giraba, la estudiaba en todos los sentidos, y de pronto desaparecía.
Estuvo unos días sin aparecer, de repente en un instante resurgía
con más ímpetu y se instalaba durante horas sin que pudiera doblegarla. Pensaba en
otras cosas para distraerla pero ella estaba firme en su intento. Le hablé más de una vez
pero volvía con terrible insistencia. Intenté llevar mis pensamientos hacia otros sitios
pero a pesar del esfuerzo por rechazarla era todo inútil. Hace noches que no puedo
dormir, ella comenzó a ensancharse, a expandirse por todo mi cuerpo, se enrosca en
mi pecho, aprieta mi garganta, inmoviliza mis piernas, paraliza mis brazos, trepa por
mi espalda, un peso incomprensible comienza a doblarla.

Magia

2009-09-24T17:09:00.006-03:00

Gnomos rojos negros.
Casi sin puertas ni ventanas paralelas a la tierra, raíces retorcidas flotan como cabelleras de druidas,
hubo un tiempo de cosas adversas, cuya distancia se derramó por el mundo.
La mayoría marginada dejó de mecerse como palmeras, fluyen libres de ataduras,
gamas de colores, ventanas del alma, rayos de luz.
Mariposa, posa un instante de efímera existencia.
Compañeros habitacionales de la tierra indios o caciques, la pluma suavizando adorna la cabeza del guerrero.
Plumas trabajan sobre las palabras con elogios, rimas.
Principio eterno, alimento, magia de gnomos, conejos mariposas y ¡el guardabosque!

© María Elsa Bravo

® Birlibirloque

En medio de la nada

2009-09-24T16:52:00.005-03:00

Verde desolado se extiende el campo hasta el infinito, sin un animal, sin un árbol y en esa lonja de tierra entre el alambrado interminable y la ruta esta la casa. Es una construcción chata y vieja pintada de color amarillo fuerte, tiene dos ventanas con rejas, una de sus puertas mira hacia el este, a un lado hay dos árboles, un chanar y un algarrobo de ramas torcidas. En el frente se yergue un mástil un poco inclinado, el sol de invierno baña apenas los pastos y las cosas.
Entre la construcción y el asfalto brilla un charco de agua en cuyas orillas se inclinan unos juncos, dos patitos se deslizan hundiendo sus picos en el agua, unas garzas se esponja el plumaje paradas en el barro.
Una mujer y un hombre vistiendo guardapolvos blancos avanzan por un caminito, detrás de ellos vienen varios niños con útiles escolares enancados en un caballo tobiano llegan dos mas, lo atan bajo el algarrobo junto a una yegüita blanca y cuelgan los cojinillos en una rama baja. Se agrupan en el patio de tierra, algunos tienen guardapolvos, otros un pantalón raído y un pulóver viejo; hace frío, sus alpargatas están mojadas de rocío, charlan entre si y entrechocan sus pies para darse calor.
El joven toca la campana que es solo un trozo de metal, la maestra golpea las manos y los hace formar fila, izan la bandera desteñida y cantan

Salve Argentina, bandera azul y blanca
Girón del cielo en donde duerme el sol

Rompen fila, los maestros traen entre los dos un gran tacho y lo depositan sobre un banco al lado de una bolsa, los niños van desfilando frente a la olla con su jarrito de lata, la mujer cucharón en mano va sirviendo el humeante mate cocido y el maestro les entrega a cada uno una galleta de grasa.
Se apoyan contra la pared del sol y van sorbiendo de a traguitos la infusión hirviente soplando ante cada trago; los perros se acurrucan a sus pies buscando calor y alguna miguita que cayese al suelo.

Cuando los choferes terminan de cambiar el neumático pinchado, subimos uno tras otro al ómnibus y continuamos el viaje.

Taladralma

2009-09-24T16:46:00.004-03:00

El mundo se partió…
… se volvió loco
Cuando te llevaron para siempre…
Los ríos comenzaron a secarse
Los mares se quedaron todos quietos
Los pájaros mugían todo el tiempo
Y todo se detuvo, no hay ni viento.

El mundo se partió…
…se volvió loco
Cuando te llevaron para siempre
Los árboles plegaron sus ramas a sus troncos
Los adoquines sollozaban y escupían a la gente
Los gallos bramaban todos roncos
Y ya no hubo en todo el mundo una simiente.

El mundo se partió…
…se volvió loco
Cuando te llevaron para siempre.
Los peces abandonaron los ríos y los mares
Y aleteaban suspendidos en el aire
Los perros, a la noche, cacareaban largamente
Y los simios se puteaban como gente

Aunque no lo creas…
El mundo se partió…
…se volvió loco
Cuando manos asesinas y obedientes
Te llevaron para siempre
Quiso partirse en mudo grito
Por ser testigo silencioso de un delito.

Y a veces… sólo a veces
Al escuchar el canto de algún pájaro
O algún perro que ladra alegremente
Me doy cuenta, mi espíritu se aquieta, está casi muerto.
Mis brazos caen tiesos a los costados de mi tronco
Pues están vacíos de tu cuerpo.

Susurros de papel

2009-09-24T16:43:00.004-03:00

Desde el vetusto papel, tus ojos hablan
palabras sin sonido, como espadas
-venenosas espadas-
espadas de reproches que hieren
y tú, estático, con la sonrisa ausente.

Ojos que derraman dolor e impotencia
por la batalla perdida
llaga de volcán en erupción
esparciendo piedras violentas

Ojos que susurran silencios
codiciando el amor, que te rechaza
en la tarde sin sol, con desconsuelo

susurros de papel
deslizándose de tus manos sigilosas.

© Remedios Pernas
28 / 8 / 09

® Birlibirloque

Senda para acortar

2009-09-24T16:31:00.006-03:00

Tengo que ir.

(¿Para qué? Si al fin siempre me recibirá amargada. Una pesada)

Si, es pesada, pero es mi tía. Hermana de mi mamá. A lo mejor esta vez es diferente.

(Nunca es diferente, siempre es igual. Insiste, insiste en que vaya y después me recibe con cara de culo y pregunta ¿a qué viniste?)

...Tengo que ir... por la vieja...

( Bue... )

Ya estoy en Retiro. Me tomo el micro, duermo y llego.

(No sé eso de dormir, a lo mejor no puedo, mirá si se me sienta un gordo enorme al
lado y se pone a roncar todo el viaje... )

Espero que no. Cuando baje voy a tomar por la senda del corralón para acortar camino. Ay, me gustaría que por una vez me recibiera con una sonrisa. ¡Qué le costará!

(¡Sonrisa, je!! Es pedir mucho. Quizá podría ser una mueca parecida.)

¿Cómo le digo que voy a buscar las cosas que quedan de la vieja?

(¡Hola tía Catalina! Vengo a buscar lo que me pertenece!)

No, así no. Se va a molestar de seguro.

(¿Por qué? Acaso no son de mi vieja?)

Son, pero ella es muy posesiva y cree que todo es de ella. ¿No creía que la vida de mamá también era de ella? ¿Qué podía decidir todo? Si se casaba... con quién se casaba... si es cierto... es una vieja... bruja. Voy a juntar coraje y se lo digo de una.

( Ja...ja, se me va a reír en la cara.)

Tengo una decisión firme. Lo voy a lograr. Si, lo voy a lograr.

(Ay... )

Llegamos, ahora a caminar, ¡hola don Braulio! ...Si, voy a lo de mi tía. ¿Qué la salude? Sí, gracias.

(¡Qué ingenuo que es! Como si a ella le importaran los saludos de nadie... )

Es aquí, por fin llegué!

(Mejor no hubiera venido.)

® Birlibirloque